Capítulo 744:

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El trayecto hacia el campo resultaba asfixiante. El interior del Cullinan solía parecer un santuario, aislado del ruido del mundo, pero aquella noche parecía una celda de transporte.

Vesper miró por la ventana, observando cómo las luces de la ciudad se desvanecían en la oscuridad de la autopista. Por el retrovisor lateral, siguió con la mirada los faros que los seguían. Un todoterreno negro con cristales tintados. El equipo de seguridad de Silas, escoltándolos… o vigilándolos. La distinción ya no le parecía relevante.

Notó la mano de Damon posarse sobre su muslo. Sus dedos comenzaron a marcar un patrón rítmico sobre la seda de su vestido. Tap. Tap. Tap-tap. Un tic nervioso. Su trastorno de procesamiento sensorial se estaba agravando: la gala había sido demasiado ruidosa, demasiado perfumada, demasiado intensa. Estaba al límite.

—Basta ya —susurró ella, cubriendo su mano con la suya.

Él se quedó inmóvil. Luego entrelazó sus dedos con los de ella y apretó hasta que casi le dolió.

—Te estás alejando —murmuró él, sin mirarla—. Estás sentada tres pulgadas más lejos de mí de lo habitual.

—Estoy cansada, Damon.

—Mientes.

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No volvieron a hablar durante el resto del trayecto.

Cuando el Cullinan atravesó las enormes verjas de hierro de Sterling Manor, la opresión era casi física. La casa se alzaba contra el cielo nocturno como un mausoleo gótico: piedra oscura, gárgolas y una ausencia absoluta de calidez.

Salieron del coche. El todoterreno que les seguía se detuvo detrás de ellos y Silas salió, flanqueado por dos guardias. Asintió secamente, pero mantuvo la distancia.

Damon no le esperó. Arrastró a Vesper por los escalones de piedra, pasando junto al mayordomo atónito, y empujó las pesadas puertas de roble para abrirlas. El gran vestíbulo estaba frío y olía a cera de abejas y a dinero antiguo.

Pero no estaba vacío.

Junto a la gran escalera, flanqueado por dos guardias de seguridad privados de la mansión, estaba Julian.

Parecía una sombra de lo que había sido. El traje le quedaba holgado, tenía el rostro demacrado y pálido, con ojeras marcadas bajo los ojos. Llevaba la mano derecha fuertemente vendada, y ya se vislumbraban manchas de sangre fresca a través de la gasa blanca. Lydia debía de haber suplicado a Beatrice que lo liberara del sótano para la cena familiar: una cruel maniobra de poder diseñada para inquietar a Damon.

«Hermano», dijo Julian con voz ronca. Dio un paso hacia ellos, acunando la mano lesionada contra el pecho. «Vesper».

Se detuvo a unos pies de distancia. Ignoró por completo a Damon. Clavó la mirada en Vesper con esos ojos suaves y heridos que la habían engañado durante tres años.

«Me duele, V», susurró, utilizando el antiguo apodo con el que la llamaba. Levantó la mano ensangrentada. «Creo que me he hecho un esguince».

Vesper miró la sangre. Recordó la noche en que perdió a su bebé. Recordó la fría mesa. Una oleada de náuseas la invadió —no era compasión, sino repulsión pura y sin adulterar—. Tenía un aspecto patético. Una rata acorralada imitando a una mascota herida.

—Estás sangrando sobre la alfombra —dijo ella, con la voz despojada de toda calidez.

Julian se estremeció. Durante una fracción de segundo, se le resbaló la máscara de víctima.

Damon emitió un sonido grave desde la garganta. Un gruñido.

Tiró de Vesper hacia atrás, rodeándole el pecho con el brazo y inmovilizándola contra él.

«Si te duele», escupió Damon, con voz cargada de acidez, «ve a buscar un veterinario. O ve a llorarle a tu estrella del pop».

La expresión de Julian se contrajo hasta convertirse en algo pequeño y calculado. «Solo quería que ella supiera… que hice esto por ella. Porque perderla es…»

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