Capítulo 687:

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Las siguientes cuarenta y ocho horas fueron un torbellino de consumismo que habría hecho sonrojar a María Antonieta.

Vesper Vance, la recién nombrada prometida de Damon Sterling, se abalanzó sobre la Quinta Avenida como una plaga de langostas envueltas en Chanel.

Damon le había dado su tarjeta negra —la de titanio sin límite—. Se la había entregado la mañana después de la propuesta, con los ojos aún pesados por el sueño, pero llenos de una esperanza aterradora y frágil.

«Compra lo que quieras», le había dicho, besándole la frente. «Redecora el ático. Cómprate un nuevo guardarropa. Cualquier cosa que te haga sentir… viva».

Él pensaba que ella estaba preparando el nido. Pensaba que estaba llenando el vacío que había dejado el bebé con cosas materiales —un mecanismo de defensa que él entendía perfectamente, tras haber pasado años llenando sus propios vacíos con adquisiciones y fusiones—.

No tenía ni idea de que ella estaba blanqueando su dinero justo delante de sus narices.

Vesper estaba sentada en la sala VIP de Harry Winston, y seguía utilizando la silla de ruedas para recorrer largas distancias, alegando cansancio. Esa afectación hacía que el personal de ventas la mimara con aún más atención. Una copa de champán permanecía intacta sobre la mesa de terciopelo a su lado.

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«Me llevaré la gargantilla de diamantes», dijo, señalando una pieza con un precio de 450 000 dólares. «Y los pendientes de zafiro. Y las piedras sueltas que me has enseñado antes».

La dependienta parecía a punto de desmayarse. «Excelentes elecciones, señora Vance. ¿Le enviamos todo al ático?».

«No», respondió Vesper con suavidad. «Me pondré los pendientes. Envuelve el resto; quiero darle una sorpresa a Damon esta noche».

Pasó la tarjeta.

Bajo la mesa, su mano se deslizaba silenciosamente por la pantalla de su teléfono. Abrió una aplicación encriptada diseñada por Xavier Cross —el genio tecnológico detrás del imperio de la familia Cross, a quien le había presentado su hermano Xander—. La aplicación enmascaraba los códigos de compra, clasificando el enorme gasto como «Asesoramiento en diseño de interiores» y «Adquisición de obras de arte» en el libro de cuentas de Sterling. Para los contables de Damon, aparecería como cuadros. No como activos líquidos.

Veinte minutos más tarde, en la parte trasera de una berlina que esperaba con el motor en marcha en un callejón discreto de Chinatown, Vesper le entregó una bolsa de terciopelo llena de joyas a un hombre con un tatuaje de un dragón en el cuello. Este inspeccionó las piedras metódicamente con una lupa.

—El valor de mercado ha bajado —gruñó—. Sesenta céntimos por cada dólar.

—Está bien —dijo Vesper—. Transfiérelo a la dirección de monedero que te di. Solo en Monero.

—Hecho.

Observó cómo subían las cifras en su teléfono desechable. Otros trescientos mil dólares: invisibles, imposibles de rastrear. Ya lo había hecho cinco veces ese mismo día. Bolsos de Hermès vendidos a revendedores. Relojes exclusivos revendidos a traficantes del mercado gris. Estaba convirtiendo el peso, tangible y rastreable, de la fortuna de los Sterling en fantasmas digitales.

De vuelta en el ático, el ambiente era de celebración frenética.

Damon había contratado a una organizadora de bodas llamada Celine, una mujer que se comunicaba exclusivamente mediante signos de exclamación.

Había transformado la biblioteca en una sala de operaciones repleta de muestras de telas y pasteles.

«¡El señor Sterling insiste en lo mejor!», gorjeó Celine, levantando dos cartulinas. «Para las invitaciones, ¿preferimos el acabado de terciopelo arrugado o el relieve en pan de oro?»

Vesper estaba sentada ante el escritorio de caoba. No miraba las muestras de invitaciones. Estaba mirando una pila de documentos legales escondidos bajo una revista de bodas: formularios de cesión de derechos de autor. Estaba cediendo los derechos de autor de todo su catálogo de «Iris» —cada canción, cada ritmo, cada letra— a una sociedad ficticia registrada en las Islas Caimán.

«El pan de oro», dijo Vesper distraídamente. «Parece más caro».

En ese momento entró Damon. Tenía mejor aspecto: había recuperado el color en la cara y las ojeras se le habían aclarado. Estaba eufórico, convencido de que había arreglado las cosas.

«Que sea el pan de oro», dijo, acercándose por detrás de ella. Le puso las manos sobre los hombros y le masajeó para aliviar la tensión. «Celine, déanos un momento. «

La organizadora salió a toda prisa.

Damon giró la silla de Vesper para que quedara frente a él y se recostó contra el escritorio, con las piernas a ambos lados de ella. «Has estado muy ocupada», dijo, echando un vistazo a la pila de bolsas de la compra que había en la esquina. «¿Has encontrado cosas que te gustaran?».

«Demasiadas cosas», dijo Vesper, esbozando una sonrisa forzada. «Creo que me he pasado un poco».

«Imposible», dijo Damon. Se agachó y le colocó un mechón de pelo detrás de la oreja, con un gesto suave y sin prisas. «He visto las alertas de transacciones. ¿Estás comprando arte? No sabía que te interesara el impresionismo».

A Vesper se le aceleró el corazón. El código de Xavier había funcionado. «Quería llenar las paredes», dijo. «El piso me parece demasiado vacío».

La mirada de Damon se suavizó. Se creyó la mentira al instante, porque deseaba con todas sus fuerzas que fuera verdad.

«Eres increíble», susurró. Se inclinó y la besó.

No fue un beso exigente. Fue dulce. Lleno de promesas. Y eso lo hizo aún peor.

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