Capítulo 673:

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Damon estaba sentado en la parte trasera de su todoterreno, mirando por la ventanilla mientras la ciudad se desvanecía ante sus ojos. Se dirigían hacia su ático, alejándose de la suciedad del almacén, pero su mente seguía fija en la imagen del cigarrillo apagado que se consumía hacia sus dedos.

Volvió a sacar el móvil. Seguía sin haber ninguna llamada. Ni ningún mensaje.

Pensó en llamar al hotel, solo para comprobarlo, solo para confirmar que ella estaba a salvo. Pero su orgullo, herido y maltrecho, se lo impidió. Me dejó, se recordó a sí mismo. Ella decidió marcharse.

—Señor —dijo Song desde el asiento delantero. Su voz sonaba tensa y urgente.

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Damon levantó la vista, saliendo de su trance. «¿Qué pasa?».

«Acabo de recibir una llamada del Hospital Lenox Hill». Los ojos de Song se encontraron con los suyos en el retrovisor. Tenía el rostro ceniciento. «Han identificado a la señorita Vance gracias a su anillo de compromiso y a los registros públicos. Los medios ya están husmeando, así que el director ha llamado directamente a nuestra línea de relaciones públicas».

Damon sintió cómo se le helaba la sangre en las venas. «¿Por qué? ¿Está enferma?».

«Ha habido un accidente», dijo Song, con voz vacilante. «Una colisión. La señora Vance viajaba como pasajera en un vehículo conducido por Harper Lee. Los han ingresado hace unos minutos».

El mundo pareció dejar de girar. El aire dentro del coche simplemente dejó de existir.

«Da la vuelta», susurró Damon.

«¿Señor?».

«¡DA LA VUELTA!», rugió Damon. «Ve a Lenox Hill. ¡Ahora mismo!».

El conductor pisó el freno a fondo y dio un brusco giro en U, con los neumáticos chirriando contra el asfalto mojado. Damon no se abrochó el cinturón de seguridad. Se sentó en el extremo del asiento, con las manos agarrando el reposacabezas de cuero que tenía delante con tanta fuerza que el material crujía bajo sus dedos.

«Llama al director», ordenó Damon, con voz temblorosa. «Dile que si ella muere, compro el hospital y despido a todo el mundo. Dile que quiero el mejor equipo de traumatología. Dile que…»

Se le quebró la voz. Las palabras se le atragantaron.

Dile que me salve la vida.

El trayecto fue un torbellino de luces traseras rojas y cláxones a todo volumen. Damon no parpadeó. Se quedó mirando fijamente la carretera que tenía delante y rezó a un dios en el que llevaba años sin creer. Por favor. Quédate con la empresa. Quédate con el dinero. Llévate mi brazo. Pero no te la lleves a ella.

Cuando el coche se detuvo con un chirrido en la entrada de Urgencias, Damon no esperó a que le abrieran la puerta. La abrió de una patada y echó a correr. El pasillo del hospital era un caótico río de batas quirúrgicas y camillas. El olor a antiséptico le golpeó como un puñetazo, provocándole una oleada de náuseas que apartó brutalmente de un empujón.

La vio.

No era Vesper. Era Beatrice Sterling.

Su abuela estaba de pie junto a las puertas de la sala de traumatología, agarrándose al bastón con ambas manos. Parecía más pequeña de lo que jamás la había visto: encorvada, con el rostro del color de la ceniza vieja. Un agente de policía estaba a su lado, sosteniendo una bolsa transparente de pruebas que contenía efectos personales.

Levantó la vista cuando Damon se acercó. Sus ojos, normalmente agudos, llenos de ingenio y calidez, estaban enrojecidos y ardían con una furia que nunca antes había dirigido hacia él.

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