Capítulo 653:

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«Pienso en el para siempre», había dicho Damon, con una voz que sonaba como una promesa susurrada en el silencio de la suite del hotel Tribeca. Pero el para siempre, al parecer, tenía una vida útil de exactamente cuatro horas.

El silencio en la suite era denso, asfixiante: el tipo de silencio que sigue a una explosión. Eran las 2:00 de la madrugada. El equipo médico portátil que el doctor Aris había instalado antes zumbaba rítmicamente en un rincón del dormitorio, un crudo recordatorio del frágil estado de Vesper. Estaba sentada, apoyada contra el cabecero, con la piel translúcida bajo la tenue luz empotrada, y una vía intravenosa transparente serpenteaba desde su brazo hasta la bolsa de suero que colgaba del soporte metálico junto a la cama.

No llevaba tacones ni bata de hospital. Estaba envuelta en la bata de seda que Damon le había comprado, aferrándose a una palangana de papel mientras las náuseas de su hiperémesis gravídica le revolvían el estómago como un mar embravecido.

Clic. Tac. Clic.

Damon estaba a diez pies de distancia, en el salón, visible a través de las puertas dobles abiertas. Llevaba gafas de sol oscuras para proteger sus ojos del resplandor intenso de la pantalla del portátil que estaba supervisando; tenía la mandíbula tan apretada que un músculo de su mejilla se contraía violentamente. No estaba fumando —nunca tocaría algo tan asqueroso cerca de ella, especialmente ahora—. En su lugar, se frotaba enérgicamente las manos con un paquete de toallitas antisépticas de uso industrial, una y otra vez, hasta que la piel quedó en carne viva y enrojecida.

Parecía una estatua tallada en la oscuridad y el dolor sensorial.

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«¿Cómo puedes quedarte ahí sin hacer nada?», la voz de Vesper rompió el silencio. Sonaba débil, frágil, como cristal a punto de romperse. Intentó cambiar de postura, pero el gotero tiró de ella, atándola a la cama.

Damon no levantó la vista. Dejó caer la toallita usada en la papelera con precisión quirúrgica y abrió inmediatamente otro paquete.

«Dar vueltas no hará que la situación se resuelva más rápido, Vesper», dijo. Su voz era un murmullo grave, tensa por el esfuerzo de mantener el control en medio del zumbido del purificador de aire y el pitido de su dispositivo de comunicaciones encriptado. Era la voz del director general, el solucionador de problemas, el hombre que gestionaba las crisis separando su alma de ellas.

«No se trata de la situación», siseó Vesper, agarrándose a las sábanas. El aroma de su colonia —cedro y lluvia— llegaba desde la otra habitación. Normalmente la tranquilizaba, pero esa noche, mezclado con el olor de las toallitas antisépticas, le provocaba náuseas. «Se trata de ti. Cortaste la financiación a Xander. Congelaste sus cuentas dos horas antes de que dejara de dar señales de vida. ¿Por qué?».

Damon por fin la miró, bajándose las gafas de sol lo justo para que ella pudiera ver las pupilas dilatadas y doloridas que había debajo. Entró en el dormitorio y su altura se convirtió al instante en un arma. Se alzaba imponente a los pies de la cama, con la tenue luz perfilando su rostro con nítido relieve.

«Xander es un lastre», dijo Damon con tono seco. «Estaba moviendo dinero por canales no seguros. Estaba llamando la atención de gente de la que no quieres saber nada. Hice lo necesario para protegerte».

«¿Protegerme?», se rió Vesper, con una risa breve e histérica. «No me protegiste, Damon. Lo aislaste a él. Lo dejaste vulnerable. ¡Y ahora ha desaparecido!».

Intentó señalarlo con el dedo, pero le temblaba demasiado la mano.

«Tú has hecho esto», susurró ella, con la acusación flotando pesadamente en el aire. «Querías quitarlo de en medio porque me estaba ayudando a investigar las cuentas de Roman Roth sin tu permiso».

Damon se acercó a la cama. Le cogió la mano, evitando el catéter intravenoso. Su agarre era cálido, firme e inmediato. No apretó, pero tampoco la soltó. Se arrodilló, poniéndose a la altura de sus ojos.

«¿Crees que hice desaparecer a un pianista?», preguntó Damon en voz baja. Su pulgar rozó el punto del pulso en su muñeca, sintiendo el frenético aleteo de su corazón, como el de un pájaro. «¿Es eso lo que crees que soy, Vesper? ¿Todavía?»

«No sé quién eres», dijo Vesper, con la voz temblorosa. «Sé que eres controlador. Sé que eres posesivo. Sé que odias a cualquiera que me ofrezca una vía de escape de tu jaula».

Damon apretó la mandíbula. Hizo una mueca de dolor cuando una sirena aulló en algún lugar de la calle de abajo; el sonido le atravesó el oído sensible incluso a través del cristal insonorizado. Bajó la cabeza, acercando su rostro a pocos centímetros del de ella. Ella podía sentir el calor que irradiaba de él.

—Si quisiera detener a Xander —murmuró Damon, bajando la voz a un tono que le hacía vibrar los huesos—, no necesitaría hacer que desapareciera. Compraría la sala de conciertos en la que toca y lo echaría. Compraría el sello discográfico que le graba y retiraría sus álbumes de las estanterías. No recurro a la sangre a menos que sea necesario, Vesper. Deberías saberlo.

Estaba utilizando su proximidad como arma, abrumando sus sentidos. Sabía el efecto que tenía sobre ella. Sabía que, incluso ahora, en medio de la ira y el miedo, su cuerpo la traicionaba. Se le cortó la respiración. Se le dilataron las pupilas.

Bzzzt. Bzzzt.

Un teléfono vibró en la mesita de noche. No era el de Damon. Era el teléfono desechable que Xander le había dado, el que ella había escondido bajo la almohada y que Damon había encontrado y colocado en la mesita de noche, justo fuera de su alcance.

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