Capítulo 625:

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La lluvia era gélida, pero Damon no la notaba. No sentía la humedad empapando su chaqueta de traje a medida ni el viento azotándole el pelo oscuro contra la frente.

Solo sentía la rabia. Era algo frío y sólido en su pecho, que sustituía a su corazón.

Los guardias de seguridad del hotel luchaban por contener la oleada de periodistas. En cuanto vieron a Damon, el ruido se duplicó. Le metían los micrófonos en la cara como si fueran lanzas.

«¡Señor Sterling! ¿Es cierto lo de la quiebra de Sterling Corp?»

«¡Damon! ¿Tienes algo que decir sobre la reunión de tu mujer con el artista?»

«¡Mira aquí! ¡Damon!»

Damon los ignoró por completo. Se abrió paso entre ellos como un tanque, empujando con el hombro a un cámara que se había acercado demasiado. Ni siquiera parpadeó. Subió las escaleras a zancadas y entró en el vestíbulo.

Las puertas giratorias lo lanzaron a una escena que lo perseguiría durante el resto de su vida.

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El vestíbulo del St. Regis era una catedral de pan de oro y mármol, normalmente un lugar de susurros apagados y tintineo de cristal. Ahora, era el escenario de una tragedia.

Vesper estaba de pie cerca de los ascensores.

Parecía destrozada. Pero seguía en pie. Se agarraba el estómago con ambas manos, encorvada, protegiendo la frágil vida que llevaba en su interior como si su propio cuerpo fuera el único escudo.

Su vestido —un vestido lencero de seda negra que él reconoció— estaba rasgado por el tirante del hombro. Le quedaba holgado, dejando al descubierto la pálida curva de su hombro y el pulso frenético de su cuello. Su pelo, normalmente tan liso, era una maraña enredada, mojado y pegado a sus mejillas.

Y de pie frente a ella, como un escudo humano, estaba Xander Cross.

La camisa de Xander estaba desabrochada hasta la mitad del pecho, manchada con lo que parecía vino o sangre. Llevaba el pelo revuelto. Parecía un hombre que acababa de salir de una pelea.

Frente a ellos se encontraba Marcus Sterling.

Marcus lucía impecable con su esmoquin, la viva imagen de la superioridad moral. Su rostro se retorcía en una mueca de disgusto.

—Eres una vergüenza —espetó Marcus—. ¿Acudes corriendo a tu amante mientras mi sobrino lucha por su legado?

Entonces Marcus levantó la mano.

El tiempo pareció ralentizarse para Damon. Estaba a veinte pies de distancia. Demasiado lejos para detenerlo.

Pero Xander se movió.

Cuando la mano de Marcus descendió, apuntando al rostro de Vesper, Xander se interpuso con el hombro en la trayectoria del golpe. La bofetada impactó con un crujido repugnante contra la mandíbula de Xander, no contra la de Vesper.

Aun así, el impacto de la violencia hizo que Vesper se estremeciera violentamente. Tropezó hacia atrás, resbalando con los tacones sobre el mármol pulido. No se cayó —se agarró a la pared—, pero el movimiento repentino y brusco le provocó una visible oleada de dolor en el rostro. Jadeó, apretando con más fuerza la mano contra el abdomen.

Damon sintió que se le paraba el corazón. Todas las advertencias de los médicos le vinieron a la mente. Sin estrés. Sin movimientos bruscos.

A través de las puertas de cristal situadas detrás de Damon, los flashes de las cámaras de los paparazzi destellaban. Pop. Pop. Pop. Lo captaron todo. El vestido rasgado. El otro hombre recibiendo el golpe. La esposa tambaleándose.

Damon se quedó clavado en el sitio.

Su mirada se desplazó de la marca roja que se extendía por el rostro de Xander al tirante rasgado de su vestido. Luego, a la postura protectora de Xander.

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