Capítulo 623:

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La guerra no había terminado. Apenas estaba empezando.

Habían regresado a Nueva York al amparo de la oscuridad —un riesgo táctico que solo se habían atrevido a correr porque era el único lugar con la tecnología necesaria para salvar el latido del corazón que el Dr. Evans luchaba por preservar—. La información sobre los movimientos de Roman Roth también los había conducido hasta allí.

Damon miró el reloj. Eran las 23:00.

La ciudad, vista a través de las lunas tintadas, era un borrón de asfalto resbaladizo por la lluvia y luces de neón. Pero Damon no veía nada de eso. Toda su atención se centraba en el teléfono cifrado que tenía en la mano. La pantalla era la única fuente de luz en el cavernoso interior del coche, iluminando los ángulos marcados de su rostro y la tensión que se le marcaba en la mandíbula.

Desbloqueó el dispositivo. Su pulgar se cernió sobre el nombre de contacto de Vesper.

No se trataba de si debía llamarla. Era una compulsión. Una necesidad biológica. Desde que Sawyer la había introducido con éxito en el piso franco de Tribeca hacía dos horas, mientras Damon distraía a la prensa en el aeropuerto, su ausencia se sentía como un miembro fantasma. Se suponía que debía estar descansando en la sala de recuperación hiperbárica.

Pulsó el icono.

Se estableció la conexión.

Sonó una vez. Un ronroneo electrónico y hueco.

Sonó dos veces.

Damon contuvo la respiración, esperando oír su voz. Quería escuchar ese ligero titubeo que siempre tenía al contestar sus llamadas: una mezcla de recelo y algo más tierno.

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Sonó por tercera vez.

Luego, el clic.

«Ha llamado al buzón de voz de…»

Damon colgó antes de que la voz grabada pudiera terminar. No quería la grabación. Quería la realidad.

Frunció el ceño, formándose un profundo pliegue entre las cejas. Vesper nunca dejaba que su teléfono pasara al buzón de voz. No últimamente. No con las amenazas de Roman cerniéndose sobre ellos como la cuchilla de una guillotina. Y menos aún cuando sabía que él estaba de camino para reunirse con ella.

Marcó el número fijo del lugar donde se suponía que ella debía estar escondida.

«Línea segura de Sterling». La voz era nítida, profesional. Pero no era el guardia al que había dejado allí.

«Soy Damon», dijo, con voz grave, vibrando con una orden que no necesitaba ser gritada. «Pásame a Vesper».

Hubo una pausa. Una vacilación que duró una fracción de segundo de más. Luego, un ruido de pasos arrastrados. Le estaban pasando el auricular.

«¿Damon?»

No era Vesper. Era Marcus Sterling. Su tío. El hombre cuya voz siempre sonaba como hojas secas rozando el hormigón. El traidor que colaboraba con Roman.

Damon apretó con más fuerza el teléfono. «¿Dónde está, Marcus?»

—Está durmiendo, Damon —dijo Marcus. Su tono era suave, ensayado. Era la voz que utilizaba en las salas de juntas cuando mentía sobre las previsiones trimestrales—. Se retiró al ala de invitados hace una hora. Dijo que tenía migraña.

Damon entrecerró los ojos. —Despiértala.

—No lo haré —respondió Marcus, fingiendo indignación protectora—. La chica necesita descansar. Podrás hablar con ella por la mañana.

Damon estaba a punto de rugir, de exigir, de amenazar con incendiar la ciudad si Marcus no se la pasaba por teléfono en ese mismo instante. Pero entonces lo oyó.

Lejamente. De fondo, durante la llamada.

Woooo-op. Woooo-op.

Una sirena. Una sirena de policía, o quizá de ambulancia. Lejana, amortiguada por las paredes, pero clara.

A Damon se le heló la sangre.

El refugio era un búnker insonorizado en un subsótano. No se podían oír sirenas. Era físicamente imposible. El lugar era un vacío de silencio.

Marcus no estaba en el refugio. O, si lo estaba, la llamada no procedía de allí.

«Estás mintiendo», susurró Damon.

Colgó bruscamente.

Sus dedos volaron por la pantalla, abriendo la aplicación de rastreo encriptada. No había confiado en el GPS estándar del teléfono, que podía ser manipulado. Estaba rastreando la señal distintiva del collar de esmeraldas que le había hecho ponerse antes de abandonar la isla: una joya que contenía un transmisor de grado militar.

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