Capítulo 611:

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«No», dije, con las lágrimas punzándome en los ojos. «Damon, no eres tú. Es…»

Brrring. Brrring. Brrring.

El sonido no provenía del teléfono fijo que tenía en la mano. Venía del elegante y negro smartphone que había sobre la cómoda: el Batphone. El que solo sonaba en caso de emergencias catastróficas. Vibraba violentamente contra la madera de caoba, un sonido estridente y furioso en el silencio aterrador de la habitación.

Damon lo ignoró. —Doctor Evans, conteste, maldita sea —murmuró al teléfono fijo.

Brrring. Brrring.

—Damon —dije, agarrándome al borde de la cómoda para mantener el equilibrio—. El teléfono negro.

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Lo miró con puro odio. «Que se queme».

«Es Carter», dije, al ver parpadear el identificador de llamadas. Carter nunca llamaba a las 2:00 de la madrugada. «Contesta».

Damon colgó de un golpe el teléfono fijo y agarró el teléfono negro. Activó el altavoz, sin apartar los ojos de mi rostro, siguiendo cada mueca de dolor, cada respiración entrecortada que tomaba.

«Más vale que sea el apocalipsis, Carter», gruñó Damon.

«Lo es», se oyó la voz de Carter, distorsionada por el viento y el pánico. No estaba tranquilo. Carter nunca dejaba de estar tranquilo. «Señor, active el Protocolo Cero inmediatamente. Tenemos un equipo de asalto del Departamento de Justicia en el vestíbulo. Tienen una orden federal invocada en virtud de la Ley de Seguridad Nacional».

Damon se quedó inmóvil. El temblor de sus manos cesó, sustituido por una tensión rígida, como de piedra. «¿Con qué fundamento?».

« «La Ley RICO y espionaje corporativo», gritó Carter. «Pero es peor. Han obtenido una orden judicial de emergencia que congela todos los activos de Sterling. Tus cuentas, las cuentas de la empresa y, concretamente, los derechos de voto de las acciones del Vance Trust. Nos han paralizado, Damon. Alegan que la adquisición de Vance se financió con dinero blanqueado. Sin esos derechos de voto, Roman Roth puede eludir al consejo de administración y forzar una adquisición hostil mediante cláusulas de impago de deuda».

Se me paró el corazón.

Era Roman Roth. Tenía que serlo. Sabía que no podía ganarme en la votación, así que utilizó al Departamento de Justicia para silenciar mis acciones.

Damon se quedó allí, desnudo, con el teléfono en la mano, mirando la sangre en la cama y luego a mí. Estaba dividido. Podía ver cómo su mente se partía por la mitad. Una mitad era el director ejecutivo que necesitaba destruir las pruebas antes de que los federales irrumpieran en el ático. La otra mitad era el hombre que quería envolverme en una manta y llevarme al hospital.

Dejó caer el teléfono sobre la cama. Caminó hacia mí.

«Nos vamos al hospital», dijo. «Sawyer puede encargarse de los federales».

«No», dije. El dolor en el abdomen volvió a arder, agudo y ardiente. Me mordí el interior de la mejilla hasta saborear el sabor a cobre. «Si te vas ahora, Roman gana. Con mis activos congelados, no tienes protección. Si confiscan los discos duros encriptados, irás a la cárcel de por vida, Damon. Y yo me quedaré sola con Roman».

«No me importa». Damon extendió la mano hacia mí.

Di un paso atrás, levantando una mano. «¡A mí sí me importa! No he luchado tan duro para que pierdas por culpa de… de una regla».

«¡Deja de mentirme!», gritó Damon, con las venas del cuello hinchadas. «¡Eso no es una regla!».

«¡Lo es!», le grité, empleando hasta la última pizca de talento interpretativo que poseía. Necesitaba que se marchara. Si se quedaba, estaría acabado. Y si él estaba acabado, yo no tendría ningún escudo contra los Roth. «¡Tengo endometriosis, Damon! ¡Es algo que pasa! ¡Parece peor de lo que es! ¡Solo necesito analgésicos y una almohadilla térmica!».

Dudó. La mentira era verosímil. Él no sabía nada de la anatomía femenina más allá del placer. Volvió a mirar la sangre, con la incertidumbre luchando contra su instinto.

Desde el pasillo, fuera de las puertas del ático, oímos un fuerte golpe sordo. Luego, gritos.

«¡Agentes federales! ¡Abran la puerta!».

Se acabó el tiempo.

«Vete», le dije, con la voz reduciéndose a una orden. «Sal ahí fuera. Tíralos de tiempo. Deja que Carter borre los servidores. Yo misma llamaré a la doctora Evans. Te lo prometo».

Damon me miró por última vez. Era una mirada de pura agonía. Me sujetó la cara entre sus manos y, con los pulgares, me secó una lágrima que no me había dado cuenta de que se me había caído.

«Si me estás mintiendo», susurró con voz temblorosa, «si estás herida y yo no estoy ahí…»

—Estoy bien —logré articular con voz entrecortada—. Salva la empresa, Damon. Sálvanos.

Me besó con fuerza en la frente, un beso desesperado que casi me dejó un moratón. Luego se dio la vuelta.

Se puso unos pantalones de chándal y una camiseta en tres segundos. Ni siquiera se calzó los zapatos. Se dirigió con paso firme hacia la puerta del dormitorio, y su rostro pasó de ser el de un amante aterrorizado al de un tirano frío y despiadado al que el mundo temía.

Abrió la puerta y la cerró de un portazo tras de sí.

Escuché. Oí su voz retumbando en el vestíbulo, exigiendo ver una orden judicial. Oí el ruido caótico de las botas sobre el mármol.

Esperé hasta que el ruido se alejó de la puerta del dormitorio.

Entonces, las piernas me fallaron.

Me desplomé sobre la gruesa alfombra, acurrucándome en posición fetal mientras una nueva oleada de dolor me atravesaba. Alargué la mano hacia mi teléfono, con los dedos resbaladizos por el sudor.

No llamé al doctor Evans. El doctor Evans rendía cuentas a Damon.

Marqué el 911.

—Emergencia —susurré al teléfono, con la mirada fija en el techo, donde las sombras bailaban como fantasmas—. Necesito una ambulancia. Entrada de servicio. Torre Sterling. Y, por favor… nada de nombres. Regístrenme como «Jane Doe».

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