Capítulo 593:

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El interior del Maybach era una cápsula herméticamente sellada de silencio y cuero, que aislaba a Damon Sterling del caótico pulso de la ciudad de Nueva York. Pero no podía aislarlo del caótico pulso de su propia sangre.

Se quedó mirando la tableta que tenía en la mano. Un pequeño punto rojo parpadeante se desplazaba por el mapa digital de Queens.

El conductor condujo el pesado vehículo blindado hasta el aparcamiento iluminado con luces fluorescentes de una tienda de conveniencia abierta las 24 horas. Era un trozo de hormigón anodino y descarnado, resbaladizo por la miserable llovizna de la tarde. El letrero de neón «ABIERTO» parpadeaba con un zumbido agonizante que Damon casi podía sentir vibrando en sus dientes.

A través del cristal tintado, Damon observó el coche plateado que tenía delante. Era un vehículo de alquiler anodino, un marcado contraste con los coches de lujo en los que solía viajar Vesper.

—Confirma el estado del vehículo —murmuró Damon, entrecerrando los ojos mientras escudriñaba el sedán.

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—Es un coche de alquiler, señor —respondió Carter al instante, tocando su tableta—. Registrado a nombre de la cuenta corporativa de Xander Cross. Debe de habérselo organizado en el aeropuerto antes de partir en su propio medio de transporte. Probablemente no quería que ella dejara un rastro digital con una tarjeta de crédito vinculada al patrimonio de los Sterling.

Damon apretó la mandíbula. Xander Cross otra vez. El artista. El amigo. El hombre que se anticipaba a las necesidades de Vesper —como el anonimato— antes incluso de que Damon tuviera la oportunidad de hacerlo. Xander le había proporcionado el coche para la huida.

Damon observó cómo se abría la puerta del conductor del coupé plateado. Vesper salió del coche.

No llevaba abrigo. Vestía un sencillo jersey holgado y vaqueros, como si acabara de levantarse de la cama —o de salir de una habitación de hotel—. Tenía el pelo revuelto, húmedo por la lluvia.

Caminó hacia la tienda de conveniencia, encogiendo los hombros para protegerse del frío. Parecía agotada. Se veía pequeña frente al telón de fondo de la extensa e indiferente ciudad.

La mano de Damon se aferró al tirador de la puerta. El impulso de ir hacia ella, de envolverla en su chaqueta, de arrastrarla de vuelta a la seguridad del Maybach, era un dolor físico.

—Señor —advirtió Carter en voz baja—. Si sale, comprometerá la vigilancia. Ella sabrá que la está siguiendo.

—No me importa —espetó Damon.

Abrió la puerta de un golpe. El aire húmedo de la noche le golpeó, cargado del olor a gases de escape, ozono y asfalto mojado. Era un asalto a sus sentidos, pero lo soportó.

Salió al pavimento manchado de aceite. Hizo señas a Carter y al conductor para que se quedaran donde estaban.

Damon Sterling, el hombre al que pertenecía la mitad del horizonte visible al otro lado del río, se encontraba de pie a la sombra de una bodega en Queens, observando a la mujer que lo dominaba.

Tenía un aspecto ridículo. Llevaba un traje italiano a medida que valía más que el inventario anual de la tienda. Sus zapatos, lustrados hasta quedar como un espejo, descansaban ahora sobre el hormigón manchado de chicle. Un viento frío azotó la esquina, atravesando la fina lana de su chaqueta.

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