Capítulo 502:

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El ascensor que llevaba al ático de la Torre Sterling subía con una suavidad que desafiaba la gravedad, pero para Damon parecía un lento ascenso hacia la horca. Aún no se dirigía al Refugio. Tenía una parada más. La guarida del león.

Las puertas se abrieron deslizándose con un suave tintineo, dejando al descubierto el amplio y minimalista salón de la residencia principal de los Sterling.

Esta noche, parecía una sala de juicios.

Sentado en el sofá de cuero italiano, situado perfectamente en el centro de la habitación como un juez en su estrado, estaba Marcus Sterling. El tío de Damon. El miembro más anciano con vida de la junta directiva y el autoproclamado guardián de la «virtud».

Marcus no levantó la vista cuando Damon entró. Estaba sentado con las manos apoyadas en el pomo de un bastón de ébano negro, con una postura rígida. Sobre la mesa de centro de mármol que tenía delante descansaba la tableta en la que se retransmitía la cobertura informativa de la detención del senador Grant.

Damon suspiró, pero el sonido se perdió en la inmensidad de la sala. Le entregó el abrigo al mayordomo, Spencer, y se aflojó la corbata. Intentó pasar por delante de la sala de estar hacia el bar, pero la voz de Marcus lo detuvo. Era un sonido seco y ronco, como hojas muertas arrastrándose por el pavimento.

«Así que», dijo Marcus. «Por fin lo has hecho. Has declarado la guerra a Washington».

Damon se detuvo. Se giró lentamente. «He declarado la guerra a quienes atacaron a mi mujer».

«Tu mujer», escupió Marcus la palabra como si fuera una maldición. Señaló con un dedo tembloroso la pantalla. «Esa mujer es un patógeno, Damon. Desde que entró en esta familia, hemos tenido escándalos, detenciones, caídas bursátiles y ahora… ¿ahora estás deteniendo a las hijas de nuestros aliados políticos?».

«Grant nunca fue un aliado», dijo Damon con voz fría. «Era un parásito. Y Giana es una delincuente».

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«¡Es una Grant!», exclamó Marcus levantándose y apoyándose en el bastón para sostener su peso. Golpeó el suelo con la punta del bastón. ¡Golpe sordo! «¡No metemos a los de nuestra propia clase en jaulas, Damon! Sienta un precedente. Nos hace parecer débiles. Nos hace parecer… traidores a nuestra clase».

«No me importa la clase». Damon se acercó a la barra y se sirvió un whisky. Le temblaba ligeramente la mano: las secuelas de la sobrecarga sensorial sufrida en la comisaría. «Me importa la supervivencia. Vesper fue el objetivo. Utilizaron deepfakes. Intentaron destruir su mente».

« «¿Y qué hay de Helena?», preguntó Marcus bajando la voz, que se volvió más aguda. «Tu abuela yace en una cama de hospital, babeándose encima, por culpa de un vídeo dirigido a ella». Señaló a Damon con un dedo tembloroso. «Si Vesper no hubiera provocado a Silas Thorne, si no hubiera insistido en jugar a ser detective, Helena estaría ahora mismo cuidando de sus rosas».

La acusación dio en el blanco. Damon apretó la copa de cristal hasta que se le pusieron blancos los nudillos. Sabía, lógicamente, que no era culpa de Vesper. Pero la culpa… la culpa era un ser vivo dentro de él.

«Vesper salvó esta empresa», dijo Damon apretando los dientes. «Ella encontró la filtración. Detuvo la distribución de la IA».

«Es una maldición», susurró Marcus, acercándose. «Igual que lo era tu madre.

Hermosa, artística y absolutamente destructiva para los hombres que las aman. Mírate. Estás agotado. Cojeas. Estás luchando contra el mundo por una mujer que no aporta más que caos».

«Ya basta», advirtió Damon, con la voz vibrando en un gruñido sordo.

«¡Ahora soy yo el Anciano!», gritó Marcus, con el rostro enrojecido. «¡Y lo prohíbo! Te prohíbo que la traigas de vuelta a la mansión. Esa casa es terreno sagrado. Alberga la historia de los Sterling. ¡No permitiré que la mancille esa… esa mujer escandalosa y destrozada!«

«La mansión me pertenece», dijo Damon, invadiendo el espacio personal de Marcus. «Y ella es mi esposa. Va donde yo vaya».

«¡Pues tendrás que pasar por encima de mi cadáver!», gritó Marcus.

De repente, Marcus jadeó. Se llevó la mano al pecho. Retrocedió tambaleándose y dejó caer el bastón. Se desplomó sobre el sofá, jadeando, con el rostro adquiriendo un aterrador tono grisáceo.

—¡Tío Marcus! —Damon dejó caer su copa. Esta se hizo añicos contra el suelo, y el líquido ámbar le salpicó los zapatos.

—Mis… pastillas… —jadeó Marcus, hurgando en el bolsillo de su chaleco.

Spencer ya estaba entrando corriendo en la habitación con el médico de la familia, el doctor Evans, que había estado esperando en la cocina —un detalle que Damon notó con un destello de cínica sospecha—. Qué conveniente.

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