Capítulo 459:

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La mesa de la cafetería olía a café rancio y sirope de arce, un aroma que normalmente le revolvía el estómago a Damon, pero que hoy le resultaba extrañamente reconfortante. El asiento de plástico chirrió cuando cambió de postura, y su pierna lesionada palpitaba con un ritmo sordo y cadencioso contra el suelo.

Vesper estaba sentada frente a él. Su móvil yacía apagado sobre la mesa de formica, un rectángulo negro que acababa de dictar el veredicto de su vida.

No estaba llorando. Se quedaba mirando fijamente sus manos. Le temblaban los dedos —no era el temblor violento del miedo, sino la vibración sutil y de alta frecuencia de un sistema que se reinicia tras un fallo—.

—Vesper —dijo Damon. Su voz era grave, un murmullo que se abría paso entre el estruendo de los cubiertos procedente de la cocina.

Ella no levantó la vista. Estaba trazando la línea de la vida en la palma de su mano izquierda con el dedo índice derecho, una y otra vez.

« «Dice que soy normal», susurró ella. La palabra sonaba extraña en su boca. «Durante tres años, Julian me dijo que estaba rota. Decía que la locura de mi madre estaba en mi sangre, esperando a salir a la luz. Decía que me estaba haciendo un favor controlando el dinero, las decisiones… la vida».

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Damon extendió la mano por encima de la mesa. No le agarró la mano; simplemente apoyó la palma en la mesa, a unas pulgadas de la de ella. Una oferta. Una pista de aterrizaje.

«Julian necesitaba que estuvieras rota», dijo Damon, con la ira hirviendo en su pecho, ardiente y pesada, pero controlada. «Porque una Vesper Vance íntegra era una amenaza a la que no podría sobrevivir».

Vesper levantó por fin la vista. Tenía los ojos secos, pero rebosaban una claridad aterradoramente profunda. «No fue solo Julian. Fue Silas. Fue la junta directiva. Todos apostaron por la idea de que yo era un lastre».

Dejó escapar una risa breve y entrecortada. «Y durante todo este tiempo, lo único que fallaba en mí eran ellos».

Extendió la mano y la posó sobre la de él. Su piel estaba fría. Los dedos de Damon se cerraron alrededor de los de ella al instante, con el pulgar presionando la suave piel de su muñeca, buscando su pulso. Latía a toda velocidad.

«Carter, » —dijo Damon, mirando al joven de la mesa contigua. Carter no estaba para tonterías hoy. Estaba encorvado sobre su portátil, con la pierna moviéndose con una energía nerviosa y cinética que hacía temblar la mesa. Escribía furiosamente, con la mirada recorriendo rápidamente las líneas de código, y una taza de café expreso medio vacía peligrosamente cerca de su codo.

«¿Estás seguro de la transferencia?» —preguntó Damon.

Carter no levantó la vista; sus dedos volaban sobre las teclas. «Al cien por cien. Las cuentas en el extranjero de Silas estaban encriptadas con un algoritmo basado en la arrogancia. Fácil de descifrar si sabes dónde está el ego».

Por fin se detuvo, pulsando la tecla Intro con un chasquido decidido. «El dinero está en la cuenta de la Fundación Vance. Es intocable. Es suyo».

—El departamento jurídico se lo va a pasar en grande —murmuró Damon, aunque una esquina de su boca se curvó hacia arriba.

—Que lo hagan —dijo Vesper. Su voz sonaba más firme ahora. Apretó la mano de Damon—. Quiero irme a casa, Damon. No al ático. A los Archivos.

Damon frunció el ceño. —¿Al norte del estado? Vesper, eso son tres horas en coche. Llevas veinticuatro horas sin dormir.

«No necesito dormir», dijo ella, saliendo de la mesa. Cogió su móvil, que ya no tenía batería. «Tengo que abrir la puerta. La puerta de mi padre. Ahora tengo la llave».

Damon la observó ponerse de pie. La luz del sol matutino que se colaba por la ventana de la cafetería iluminaba el ángulo marcado de su mandíbula. No parecía una víctima. Ni siquiera parecía ya una superviviente.

Parecía una directora ejecutiva.

Dejó caer un billete de cien dólares sobre la mesa, cogió su bastón y la siguió. La seguiría hasta el bosque, hasta la oscuridad. La seguiría hasta el infierno. Siempre y cuando ella se lo permitiera.

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