Capítulo 446:

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A la mañana siguiente, la luz del sol que se colaba en la galería de Connor era implacable. Resaltaba las motas de polvo que bailaban en el aire y las ojeras de Connor. Estaba de pie en el centro de la sala, mirando fijamente un lienzo en blanco, con el aspecto de un hombre que se hubiera enfrentado a doce asaltos con una botella de tequila y hubiera perdido.

Sonó la campana que había sobre la puerta.

Connor se sobresaltó. Se giró lentamente, con un destello de esperanza en los ojos durante una fracción de segundo antes de que se extinguiera dolorosamente.

Vesper entró. Estaba sola.

Llevaba un traje pantalón de color crema que gritaba «negocios». Llevaba el pelo recogido en un moño austero, el rostro sereno y como una máscara. No se parecía en nada a la silueta que había visto en la ventanilla del coche la noche anterior. Aquella mujer había sido salvaje, rendida. Esta mujer era una fortaleza.

—Vesper —carraspeó Connor. Se aclaró la garganta. «Yo… no pensé que vendrías».

«Tenemos una reunión, Connor», dijo ella con voz fría. Dejó una tableta sobre el elegante escritorio blanco. «Prometí revisar la integración acústica para tu exposición de otoño. No rompo las promesas de negocios».

Connor se rió, un sonido amargo y entrecortado. «¿Y tú no? Prometiste considerar mi oferta, Vesper. Y luego te subiste a ese coche».

Vesper dejó de tocar la pantalla. Levantó la vista hacia él. «Prometí considerarla. Nunca prometí aceptarla. Mi trabajo con Sterling Corp tiene prioridad. Ya lo sabías».

«¿Quién era él?», preguntó Connor dando un paso adelante. «¿Era él? ¿Sterling? ¿El hombre que te mantiene encerrada en esa torre de cristal?».

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«No me mantiene encerrada en ningún sitio», dijo Vesper con firmeza. «Me proporciona los recursos para construir cosas que ni siquiera puedes imaginar. Y, francamente, Connor, mi vida personal no forma parte de nuestro acuerdo de consultoría».

Antes de que Connor pudiera replicar, la campana volvió a sonar.

El ambiente de la sala cambió al instante. La temperatura pareció bajar diez grados.

Entraron primero dos hombres con trajes oscuros, que escudriñaban la sala con paranoia profesional. A continuación, entró un tercer hombre.

Silas Thorne.

Era un hombre que parecía haber sido fabricado en un laboratorio dedicado a la villanía corporativa. Su traje era italiano, su bronceado era artificial y su sonrisa no le llegaba a los ojos; simplemente estiraba la piel sobre sus dientes.

Silas ignoró por completo a Connor. Se dirigió directamente hacia Vesper.

«Señorita Vance», ronroneó Silas. Su voz era untuosa, recubriendo el aire con una capa de limo. «Es un placer ver por fin a la famosa “Iris” en persona. Su reputación la precede».

Vesper sintió un escalofrío recorriendo su espalda. Lo reconoció. Silas Thorne era un inversor de capital riesgo con fama de realizar adquisiciones hostiles, no solo de empresas, sino también de personas. Era el tiburón que rondaba las aguas tras la caída de Sebastian Cole, tratando de alimentarse de los restos del mercado.

—Señor Thorne —dijo Vesper, manteniendo las manos ocupadas con la tableta—. No sabía que fuera usted un entusiasta del arte.

—Soy un entusiasta de la tecnología patentada —dijo Silas, acercándose demasiado—. Y de sus hermosas aplicaciones.

Miró los paneles acústicos de la pared durante una fracción de segundo, descartándolos, antes de volver a posar la mirada en ella. Le miró a la cara y luego más abajo. Se quedó fijándose en sus manos.

Concretamente, en sus dedos.

«Un alcance excepcional», señaló Silas. «He analizado la velocidad de pulsación en sus demos de Project Mind. Requiere una destreza genética muy específica».

A Vesper se le aceleró el corazón. Instintivamente, se metió las manos en los bolsillos. Silas no estaba hablando de música. Estaba hablando de biometría. Las claves de seguridad de su último trabajo estaban codificadas según su estilo específico de interpretación: su firma biológica.

«Estoy aquí para asesorarle, señor Thorne», dijo ella con tono tenso. «No para que me analicen».

«Qué pena». Silas se volvió hacia Connor, que observaba la interacción con desconcierto. «¿Eres el propietario?».

«Connor», dijo él, enderezándose. «Connor Cross».

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