Capítulo 423:

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Los sábados por la mañana en el ático solían ser tranquilos. Damon trabajaba; el mundo giraba en torno a él.

Pero hoy, Damon estaba distraído. Se encontraba en su despacho, manteniendo una videoconferencia con la sucursal de Berlín. Estaba en modo director ejecutivo total: camisa abrochada, voz fría y autoritaria.

«La variación en el rendimiento es inaceptable», decía. «Arregladlo o liquidaré la división».

En el salón, Vesper estaba leyendo un libro. Bond deambulaba por allí, olfateando en busca de problemas.

Damon había dejado un cuenco de trufas de chocolate negro artesanal sobre la mesita baja. Valrhona, 85 % de cacao. Un regalo de un cliente.

Se había olvidado de guardarlas.

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Vesper oyó un crujido. Levantó la vista.

Bond estaba en el sofá, con el hocico hundido en los envoltorios de papel de oro.

«¡Bond, no!», gritó Vesper.

Se abalanzó sobre él, pero el perro ya se había tragado dos de las bolitas negras.

A Vesper se le paró el corazón. Chocolate negro. Teobromina. Era tóxico.

«¡Damon!», gritó Vesper, cogiendo al perro en brazos. «¡Damon!».

En la oficina, Damon percibió el terror en su voz. Se le heló la sangre. Se levantó tan rápido que su silla se volcó.

«Se levanta la sesión», espetó a los alemanes, desconcertados, y cerró de un portazo el portátil.

Irrumpió en el salón. «¿Qué? ¿Hay intrusos?»

«¡Se ha comido el chocolate!», gritaba Vesper, intentando abrirle la boca a Bond. «¡Las trufas negras! Damon, ¡eso es veneno para los perros!»

Damon miró los envoltorios vacíos. Miró al perro. Le invadió una oleada de náuseas, no por asco, sino por culpa. Él los había dejado allí. Él, el hombre que lo controlaba todo, había sido descuidado.

«Necesitamos un veterinario», dijo Damon con voz tensa. «¡Spencer!»

Spencer apareció al instante. «¿Señor?».

«El coche. Ahora mismo. Al veterinario de urgencias. Se ha comido chocolate».

«Voy a traer el todoterreno», dijo Spencer, poniéndose ya en marcha.

«Puedo conducir yo», empezó a decir Damon, buscando sus llaves, pero entonces se detuvo. Se miró la mano izquierda, que empezaba a temblar al sentir la adrenalina. Miró su bastón. No podía conducir. No lo suficientemente rápido. No con seguridad. Darse cuenta de ello fue un trago amargo, pero lo aceptó al instante.

«No», se corrigió Damon, lanzándole las llaves a Spencer. «Conduce tú. Rápido. Yo lo sujetaré».

Corrieron hacia el ascensor. Damon sujetaba a Bond contra su pecho, protegiendo al perro como si llevara un núcleo nuclear.

En la parte trasera del todoterreno, Damon era un desastre. Estaba sentado con Bond en el regazo, acariciando el pelaje del perro con manos temblorosas.

«Quédate conmigo, amigo», susurró Damon. «No te atrevas a morirte. Te lo prohíbo».

Spencer conducía con una precisión aterradora, zigzagueando entre el tráfico y haciendo sonar la sirena que normalmente se reserva para los convoyes diplomáticos.

«¡Más rápido, Spencer!», gritó Damon.

«Voy a ochenta, señor», respondió Spencer con calma.

Vesper extendió la mano y cubrió la de Damon. Estaba helada.

«Se va a poner bien», dijo, aunque estaba aterrorizada.

«Lo he matado», murmuró Damon. «Dejé el cuenco fuera. Es culpa mía».

«Basta ya», dijo Vesper con firmeza. «Ya casi hemos llegado».

El todoterreno se detuvo con un chirrido frente a la clínica de urgencias.

Damon no esperó a que le abrieran la puerta. La abrió de una patada, ignorando el dolor de la pierna, y salió a rastras, aferrándose a Bond.

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