Capítulo 394:

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El sol de la mañana incidía sobre la fachada acristalada de la Torre Sterling, pero dentro del despacho del director general, el ambiente era más sombrío que la medianoche. Damon estaba sentado en su sillón de cuero, con la mirada fija en el horizonte. No había dormido. La bofetada aún le producía un cosquilleo en la mejilla, una sensación fantasma que no se atrevía a borrar. Le palpitaba el brazo; se había saltado la cita para el cambio de vendajes.

« —¿Qué hay? —ladró Damon cuando Spencer entró.

—La señora Vance está en su piso. No ha salido desde anoche —dijo Spencer, dejando un café sobre el escritorio—. Y… el señor Cross ha estado intentando llamarla. Incluso ha enviado a un mensajero con un teléfono nuevo, dando por hecho que el de ella «no funcionaba bien».

Damon sintió una punzada de culpa. No por bloquear a Connor —eso era una necesidad estratégica—, sino por la mirada de Vesper. Ella lo había mirado con repugnancia.

Tenía que arreglar esto. Pero Damon Sterling no sabía cómo arreglar las cosas con palabras. Solo sabía arreglarlas a lo grande. Con espectáculo. Con una fuerza abrumadora.

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«La chaqueta», dijo Damon de repente. «Arruiné el momento con la chaqueta. Y con el teléfono».

«Técnicamente, el camarero estropeó la chaqueta, señor», corrigió Spencer.

«Son detalles», dijo Damon haciendo un gesto con la mano. «Tengo que pedir perdón. Pero no puedo limitarme a decir “lo siento”. “Lo siento” es barato. ¿Y Connor Cross cree que puede superarme en encanto con una cena? Tengo que recordarle quién es el dueño de la noche».

Se levantó y empezó a dar vueltas por la habitación. Hoy cojeaba mucho; el efecto de los analgésicos estaba desapareciendo.

« «Llama al capitán del puerto», ordenó Damon. «Quiero la ribera del río Hudson. El muelle privado cerca de Tribeca».

«¿Para… un evento, señor?»

«Para una cita», dijo Damon. «Esta noche».

«Señor, los permisos para fuegos artificiales tardan semanas en tramitarse…»

«No me importan los permisos. Paga las multas. Paga al ayuntamiento. Solo haz que el cielo arda».

Seis horas más tarde, Damon se encontraba en un campo de tiro privado en Midtown. El aire olía a pólvora y aceite. Connor Cross estaba en la cabina contigua, disparando una Glock 19 con una precisión aterradora.

Pop. Pop. Pop.

En el centro de la masa.

Damon se acercó a la mampara de cristal. Sostenía un cheque. Estaba extendido por cincuenta mil dólares.

Connor dejó de disparar. Se quitó los protectores auditivos y se giró. No parecía sorprendido.

«Sterling», dijo Connor con calma. «¿A qué debo el placer? ¿Has venido a probar tu puntería?»

«He venido a saldar una deuda», dijo Damon, dejando el cheque sobre el banco. «Por el traje. Y por las molestias de no volver a contactar con ella nunca más».

Connor miró el cheque. Se rió. «¿Crees que con cincuenta mil te compras a una Cross?»

—Compra un montón de trajes —dijo Damon con frialdad—. Vesper es… complicada. Viene con un equipaje que tú no puedes cargar, soldado. Yo soy el único que sabe cómo llevarlo.

—Ella no es equipaje —dijo Connor, con voz más dura—. Y quizá necesite a alguien que la ayude a deshacerlo, no a alguien que le añada más peso.

Connor cogió el cheque.

Damon esbozó una sonrisa burlona, esperando que se lo guardara en el bolsillo.

Connor lo rasgó por la mitad. Luego en cuartos. Dejó que los trozos cayeran al suelo, mezclándose con los casquillos de bala vacíos.

«Sal de mi radio de acción», dijo Connor con calma. «Y dile a Vesper que le mando saludos. Si es que alguna vez le dejas desbloquear el móvil».

Damon se quedó mirando el papel rasgado. Sintió un atisbo de respeto. Un respeto molesto e inoportuno.

«Eres un tonto», dijo Damon. «Pero uno con principios».

Se marchó. El dinero no había funcionado. Eso significaba que tendría que recurrir a los fuegos artificiales.

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