Capítulo 307:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

La galería de Chelsea era una caverna de ladrillo encalado y acero industrial, transformada por una noche en un templo del arte elevado. Vesper se encontraba en el centro de la exposición «Iris», con el vestido plateado que había lucido en el preestreno de *Vogue* brillando como mercurio líquido bajo los focos direccionales. El aire olía a champán caro, a la dulzura empalagosa de los lirios y al aroma tenue y penetrante del acrílico fresco: una mezcla sensorial que normalmente la revitalizaba, pero que esa noche le resultaba abrumadora.

Era la segunda noche de la exposición. La revelación de su identidad había convertido a Vesper de una simple curiosidad en una deidad. Las personas que la habían ignorado durante tres años, cuando no era más que «la esposa de Julian Sterling», ahora la rodeaban como tiburones que huelen sangre en el agua.

Un joven artista, más bien un chaval, con las cutículas manchadas de pintura y el pelo revuelto, se inclinó hacia ella. Le estaba diciendo algo sobre la integridad estructural de las ondas sonoras en su composición. Vesper se rió. Era una risa educada, ensayada, pero le llegó hasta los ojos. Le tocó el brazo ligeramente —un reflejo, una forma de acortar la distancia en aquella sala ruidosa.

Flash.

Un fotógrafo de un blog de la alta sociedad capturó el momento. La risa. La mano sobre el bíceps. La cercanía.

A diez millas de distancia, en el monolito de obsidiana de la Torre Sterling, la temperatura del aire en el despacho del director general se mantenía a unos precisos sesenta y ocho grados.

Damon Sterling estaba sentado en la oscuridad. La mañana tras su escapada al Loft de Brooklyn había sido un breve respiro de felicidad, pero la realidad —y el punto muerto de la junta directiva— lo había llamado de vuelta a la torre al mediodía. Ahora, horas más tarde, la única luz procedía de la tableta que tenía en la mano. Tenía la pierna, inmovilizada con la pesada ortesis médica tras la avalancha de Aspen, apoyada en la otomana. El dolor punzante en sus huesos destrozados era un ruido constante de baja frecuencia en su cerebro, pero no era nada comparado con la sensación que le desgarraba las entrañas.

𝖭𝗈𝗏𝖾𝗅𝖺𝗌 𝖺𝖽𝗂𝖼𝗍𝗂𝗏𝖺𝗌 𝖾𝗇 𝗇𝗈𝗏𝖾𝗅𝖺𝗌𝟦𝖿𝖺𝗇.𝖼𝗈𝗆

Deslizó el dedo por la pantalla. Amplió la imagen.

La imagen pixelada mostraba los dedos de Vesper posados sobre la camisa de franela barata del chico.

Damon cerró los ojos. El zumbido de los servidores de la habitación contigua sonaba como un enjambre de abejas. El tejido de su propia camisa le resultaba áspero contra la piel. Su trastorno del procesamiento sensorial se estaba agravando, provocado por el agotamiento y la bestia irracional y posesiva que habitaba en su pecho. Sabía que Vesper era fiel. Sabía que ella lo amaba. Pero el animal que llevaba dentro no entendía la lógica. Solo entendía de territorio.

Sawyer, su jefe de seguridad y confidente de mayor confianza, llamó a la puerta de cristal y entró. «Señor, novedades sobre la situación de Julian. Su equipo de abogados está solicitando su traslado a un centro médico privado».

Damon abrió los ojos. Estaban fríos, desprovistos de la calidez que Vesper solía sacar de ellos. «Denegado. Fue detenido en el hospital y permanece bajo custodia. Si la enfermería de la prisión es lo suficientemente buena para los delincuentes comunes, también lo es para él».

«El alcaide informa de que sufre un dolor intenso», señaló Sawyer con tono neutro. «La fractura compuesta requiere una sedación fuerte, pero está consciente».

«Bien», dijo Damon con voz ronca. «Que sienta cada pulgada de esa cama».

«Y tu padre…», vaciló Sawyer. «Richard ha vuelto a llamar. Él y Eleanor exigen una reunión sobre los activos congelados».

Damon apretó la mandíbula. La vena de la sien le palpitaba. «¿Quieren hablar de dinero mientras su hijo predilecto se pudre en la celda que se merece? Muy bien».

Damon agarró su bastón. Se puso de pie, apretando los dientes para soportar el agudo dolor de la pierna. Cogió su pesado abrigo negro de lana.

« «Prepara el coche», dijo Damon.

«¿A la galería, señor?», preguntó Sawyer.

.

.

.