Capítulo 284:

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La cabina del Gulfstream G650 era una sala de guerra a 40 000 pies de altura. El aire estaba cargado con el olor a ozono y a rabia reprimida.

Damon Sterling estaba sentado ante la mesa táctica, con la mirada fija en la pantalla en blanco. Llevaba cuarenta y ocho horas sin dormir. Su camisa blanca estaba arrugada, con las mangas remangadas para dejar al descubierto unos antebrazos marcados por los músculos.

Repasaba mentalmente por centésima vez el momento en el astillero. La patada en la puerta. La descarga de adrenalina. Y luego… nada. Solo un suelo de hormigón polvoriento y un móvil de prepago barato en el centro de la sala, burlándose de él.

Le habían tendido una trampa. Julian había utilizado su propia agresividad en su contra.

—No hay nada en las cámaras de tráfico de Pensilvania —dijo Sawyer, con la voz tensa por el agotamiento. Estaba tecleando furiosamente en un portátil resistente al otro lado de la mesa—. Las matrículas del sedán habían sido cambiadas. Se han esfumado, Damon.

Damon ni pestañeó. El ruido en su cabeza —el constante y ensordecedor estruendo de la sobrecarga sensorial— era un rugido ensordecedor. Sin Vesper para anclarlo, el mundo era demasiado ruidoso, demasiado brillante, demasiado caótico.

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—No ha desaparecido —gruñó Damon—. Tiene un destino. Julian es una criatura de hábitos y de privilegios. Va donde siente que el terreno le pertenece.

«Hemos registrado los Hamptons. Hemos registrado el ático», dijo Thorne, el jefe de seguridad, desde el teléfono por satélite. «El FBI está removiendo cada piedra en el área triestatal».

«No las propiedades registradas», dijo Damon, frotándose las sienes. «Las sombras. Los lugares que mi padre compró para ocultar sus pecados».

BZZZZZT-BZZZZZT-BZZZZZT.

El sonido atravesó la cabina como un disparo.

No era el teléfono. Era la unidad receptora dedicada de la consola. Una luz roja comenzó a parpadear, un destello rítmico y aterrador.

ALERTA ROJA.

SUJETO: VESPER.

ESTADO: BALIZA DE EMERGENCIA ACTIVADA.

FRECUENCIA: SOCORRO AÉREO.

UBICACIÓN: 39.19110 N, 106.81750 O.

Aspen.

Damon se levantó tan rápido que su silla se estrelló contra el mamparo. El ruido en su cabeza se acalló al instante, sustituido por una frecuencia única y cristalina.

La había encontrado.

«Cambia de rumbo», rugió Damon. «¡Piloto! Llévanos a Colorado. ¡Ahora mismo!«

Los dedos de Sawyer volaban sobre el teclado. «¿Aspen? Eso es… la vieja cabaña de caza. Aquella en la que tu madre se negaba a poner un pie».

«Por supuesto», susurró Damon, con una vena palpitándole en la sien. «Se la ha llevado a la nieve. Sabe que la detesto».

Damon se dirigió al armario de armas empotrado en la pared de la cabina. Tecleó el código. La puerta se abrió con un silbido.

—Thorne —dijo Damon, sin volverse—. Prepara el equipo. Aterrizaremos en noventa minutos. Quiero motos de nieve esperándonos en la pista de aterrizaje. Quiero un equipo táctico.

—Señor —dijo Thorne, mirando la tableta—. Los informes meteorológicos indican que una enorme ventisca azota las Montañas Rocosas. Una tormenta de categoría 4. Aterrizar será peligroso. Desplazarse por tierra será un suicidio.

Damon se puso un chaleco táctico sobre la camisa. Se sujetó una funda a la pierna y comprobó el cargador de una Sig Sauer P320. Clic-clac.

Se giró para mirarlos. Sus ojos carecían de humanidad. Eran los ojos de una máquina programada para un único objetivo.

—Entonces atravesaremos la tormenta —dijo Damon—. Si Julian le ha puesto la mano encima… si le ha tocado un solo pelo de la cabeza…

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