Capítulo 250:

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Vesper atravesó con paso firme el vestíbulo de la Torre Sterling. Las lágrimas le corrían por el rostro, estropeándole el maquillaje, pero mantenía la cabeza alta. Parecía una reina que acababa de atravesar un incendio.

—¿Señorita Vance? —la llamó Sawyer, saliendo corriendo del ascensor. «¡Señorita Vance, espere! El señor Sterling…»

Vesper no se detuvo. Atravesó las puertas giratorias y salió al aire frío y húmedo de Manhattan. No esperó al coche de la empresa. Levantó la mano y paró un taxi amarillo. Se metió en el asiento trasero.

«Conduce», dijo con voz entrecortada. «Solo conduce».

Arriba, la oficina del ático estaba siendo destrozada.

Damon barrió con el brazo el escritorio. Su ordenador, la lámpara, los archivos… todo se estrelló contra el suelo. El sonido del cristal rompiéndose resultaba satisfactorio. Era lo único lo suficientemente fuerte como para ahogar la voz en su cabeza que gritaba que lo había echado todo a perder.

Dio una patada a su sillón de cuero, haciéndolo girar por la habitación hasta que chocó contra la ventana con un golpe sordo.

Ding.

Las puertas del ascensor se abrieron.

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Eleanor Sterling, la gran dama en persona, entró. Se apoyaba en su bastón, vestida con un impecable conjunto de Chanel. Observó los escombros de la oficina. Observó los documentos médicos esparcidos por el suelo.

A pesar de su edad, se agachó y recogió una hoja.

«Eficacia terapéutica», leyó en voz alta. Miró a Damon, que estaba de pie junto a la ventana, con el pecho agitado, la corbata desatada, pareciendo un animal salvaje.

«Así que», dijo Eleanor con calma, «se ha enterado».

Damon se giró. Tenía los ojos enrojecidos y una mirada aterradora.

«Lárgate», gruñó.

Eleanor dejó el papel en una estantería cercana. «Lo has gestionado muy mal, Damon. Te dije que las emociones eran un lastre».

«¡Ella no es un lastre!», rugió Damon. «¡Era lo único que me mantenía cuerdo!».

«Era», señaló Eleanor. «En pasado. Tiene carácter, eso hay que reconocerlo. La mayoría de las mujeres habrían negociado un acuerdo. Ella simplemente se marchó».

Damon la ignoró. Sacó el móvil del bolsillo. Le temblaban las manos, pero no por miedo. Por rabia.

Abrió la aplicación de rastreo. La había vinculado al GPS de su equipo de seguridad y a su teléfono.

El punto se movía. Rápido. Se dirigía al centro.

«¡Thorne!», bramó Damon.

El comandante Thorne, jefe de su equipo de seguridad privada, entró en la habitación. Era un hombre imponente, exmiembro de las fuerzas especiales.

«¿Señor?»

«¿Adónde va?», preguntó Damon, levantando el móvil.

Thorne consultó sus comunicaciones. «El Equipo Alfa informa de que está en un taxi. Se dirige al Meatpacking District. Parece que va a The Onyx».

A Damon se le heló la sangre.

El Onyx. Era la discoteca más exclusiva y hedonista de la ciudad. Era oscura, ruidosa y estaba llena del tipo de hombres que Damon despreciaba. Hombres que mirarían a Vesper. Hombres que la tocarían.

«Prepara el coche», ordenó Damon. Su voz se redujo a un susurro letal.

«Señor, el Onyx es… es una pesadilla sensorial», advirtió Thorne. «Las luces estroboscópicas, los graves… y con el nivel de amenaza que supone Julian…»

«Activa el Protocolo Fantasma», dijo Damon, interrumpiéndole. Se abrochó la chaqueta, aunque la camisa seguía rasgada en el cuello. «Mantén un perímetro de diez metros a su alrededor. Si alguien la toca, rómpele el brazo. Pero no dejes que te vea».

«¿Y usted, señor?»

—Voy a entrar —dijo Damon.

—¿A perseguirla? —preguntó Eleanor, arqueando una ceja perfectamente esculpida—. Qué trivial. Deja que se calme.

Damon se detuvo en la puerta. Miró a su madre.

—Es mía —dijo. Las palabras fueron susurradas, vibrando con una posesión oscura y primitiva—. Ella no va a decidir cuándo acaba esto.

Salió furioso.

Eleanor lo vio marcharse. Una pequeña sonrisa indescifrable se dibujó en sus labios.

«Por fin», susurró. «El lobo despierta».

Vesper llegó a The Onyx. El bajo retumbaba con tanta fuerza que podía sentirlo en los dientes. Era justo lo que necesitaba. Necesitaba ahogar el recuerdo del expediente. Necesitaba ahogar la palabra activo.

Encontró a Harper en la barra. Harper echó un vistazo al rostro de Vesper, surcado por lágrimas, y llamó al camarero con un gesto.

«Tequila», pidió Vesper, dando un golpe con la mano sobre la barra. «La botella entera».

«¿Tan mal está?», preguntó Harper, sirviéndose un chupito.

«Ha hecho un gráfico de mi frecuencia cardíaca, Harper», dijo Vesper, apurándose el chupito de un trago. El ardor le sentó bien. «Tiene un gráfico de mis abrazos. Y me llama “activo”».

Harper se quedó boquiabierta. «Vale. Eso es… vaya. Esta noche, bebemos. Esta noche, olvidamos que el nombre Sterling existe».

Vesper se sirvió otro chupito. Se quedó mirando fijamente el líquido ámbar.

«Por el olvido», brindó.

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