Capítulo 243:

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Apartó la tableta de un empujón.

—Denegado —dijo Damon—. Se queda dentro. El confinamiento sigue en pie.

—No le va a gustar eso —señaló Sawyer—. Lleva horas dando vueltas por el salón.

« «No me importa lo que le guste», espetó Damon, aunque sus ojos delataban un dolor profundo e inquietante. «Me importa que respire».

El trayecto en coche de vuelta a casa transcurrió en silencio. La mampara estaba bajada. Damon se sirvió un whisky de la jarra de cristal empotrada en el reposabrazos, pero no se lo bebió. Se limitó a sostener el vaso, dejando que el vaho le entumeciera las yemas de los dedos.

Se sentía sucio. Se sentía como Julian.

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Cuando el ascensor se abrió en el ático, las luces eran cálidas. Era un marcado contraste con la tormenta que se libraba en su interior.

Vesper estaba en el salón. No estaba leyendo. Estaba de pie junto a la ventana, mirando la lluvia a través del cristal polarizado. Bond, el golden retriever, yacía a sus pies, intuyendo su ansiedad.

Se giró cuando él entró. Tenía el rostro pálido y los ojos muy abiertos. Sabía que algo había pasado la noche anterior —los guardias adicionales, el cierre repentino—, pero nadie le decía qué.

Lo miró, buscando respuestas.

—Damon —susurró. Se acercó a él, con los calcetines resbalando ligeramente sobre el suelo de madera.

Extendió los brazos para abrazarlo.

Damon se quedó paralizado.

Su cuerpo, normalmente tan ávido de su tacto, clamaba por ese contacto. Cada terminación nerviosa se disparaba, suplicando la calma que ella le aportaba. Pero su mente pisó el freno a fondo. Estaba cubierto por la suciedad de su engaño. Acababa de comprometerse con otra mujer para salvar su empresa. No se merecía la paz que ella le ofrecía.

Apretó los puños a los costados, con los nudillos en blanco mientras luchaba físicamente contra el impulso de atraerla hacia sí.

Vesper percibió su tensión. Se detuvo, con las manos suspendidas a unas pulgadas de su pecho. Se apartó, confundida.

—¿Estás bien? —preguntó en voz baja—. Sawyer dijo que la reunión había sido intensa.

Damon miró por encima del hombro de ella, fijándose en una obra de arte abstracto colgada en la pared. No podía mirarla a los ojos. Si la mirara, se derrumbaría. Le contaría lo del francotirador, lo del trato, y entonces el miedo la consumiría.

«Son solo negocios», respondió Damon secamente. Su voz carecía de calidez.

Pasó junto a ella. No le besó la mejilla. No le tocó la mano. Se dirigió directamente al mueble bar que había en la esquina de la habitación.

Vesper se quedó de pie en medio de la costosa alfombra, sintiéndose pequeña. El ambiente de la habitación había cambiado. La calidez se había esfumado.

Se giró para mirarlo. Se estaba sirviendo otra copa. Vio cómo le temblaba ligeramente la mano al verter el líquido ámbar en el vaso. Estaba sufriendo. Ella conocía los síntomas. ¿La sobrecarga sensorial? ¿El estrés?

Se acercó a él lentamente. «¿Damon? ¿Es el ruido? ¿Necesitas silencio?».

Extendió la mano y le tocó el hombro. Su mano estaba cálida, era suave.

Damon se estremeció.

No fue un sobresalto de repulsión. Fue el sobresalto de un hombre que arde vivo y sabe que el agua solo empeorará el impacto. Quería apoyarse en su mano, hundir el rostro en su cuello, pero la culpa era una barrera física.

Se apartó, rompiendo el contacto.

—Necesito una ducha —dijo. Sonaba agotado. Sonaba como un desconocido.

—De acuerdo —susurró Vesper, dejando caer la mano a un lado—. Te esperaré despierta.

—No lo hagas —dijo Damon. Dio un trago al whisky; el ardor le devolvió a la realidad—. Tengo trabajo que hacer en el estudio después. Vete a dormir, Vesper.

Se alejó, subiendo por la escalera flotante hacia el dormitorio principal.

Vesper lo vio alejarse. Bond gimió suavemente, intuyendo la tensión, y le dio un empujoncito a la mano de Vesper.

Vesper bajó la mirada hacia el perro. «No lo sé, chico», susurró, sintiendo un nudo en el pecho. «No sé qué he hecho».

Más tarde, esa misma noche, Damon yacía en la cama. Se había duchado, estaba limpio, pero aún así se sentía sucio. Vesper dormía a su lado… o fingía hacerlo.

Le dio la espalda y se quedó mirando la pared oscura. Quería tenderle la mano. Quería atraerla hacia sí y utilizarla como el ancla que era. Pero no se merecía ese ancla.

Vesper yacía despierta, con la mirada fija en el techo. Extendió una mano, dejándola suspendida a unas pulgadas de su ancha espalda. Podía sentir el calor que irradiaba. Quería tocarlo, preguntarle qué le pasaba.

Pero el muro invisible que él había levantado esa noche era demasiado alto.

Retiró la mano. Se acurrucó sobre sí misma.

Se está alejando, pensó, mientras la vieja inseguridad de su matrimonio con Julian se colaba en ella como una corriente de aire frío. Ha conseguido lo que quería y ahora se está alejando.

Lo decidió allí mismo. No se limitaría a esperar a que la volvieran a descartar. Mañana iría a buscarlo. Lo obligaría a hablar.

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