Capítulo 1052:

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Un todoterreno negro se detuvo junto a la acera. Connor saltó del vehículo y abrió la puerta trasera. Damon no se subió tanto como se dejó caer en el asiento, con movimientos espasmódicos y descoordinados. Agarró el tirador de la puerta con los nudillos blancos y la cerró de un tirón antes de que Vesper pudiera verlo desplomarse contra el cuero.

Vesper se quedó en la acera observando cómo las luces traseras se perdían entre el tráfico matutino. Entonces, un fuerte calambre le atravesó el estómago: un nudo retorcido de estrés y rebelión biológica.

Se dobló por la mitad, jadeando.

—¿Señorita? ¿Se encuentra bien? —le preguntó una enfermera que se había salido a fumar un cigarrillo.

—Estoy bien —respondió Vesper con voz entrecortada. Hizo señas a un taxi.

El piso de Tribeca parecía una tumba. Demasiado grande, demasiado moderno, demasiado vacío.

Vesper tiró las llaves sobre la encimera y llegó hasta el salón antes de que las piernas le fallaran. Se derrumbó sobre el frío suelo de madera, incapaz de alcanzar el sofá. El dolor de estómago empeoraba: una presión rítmica y opresiva que la recorría en oleadas y le provocaba náuseas.

Se tumbó boca arriba, con la mirada fija en el techo. Las lágrimas le resbalaban por las comisuras de los ojos, calientes y silenciosas.

Ella lo había acusado. Ella lo había presionado. Y él la había mirado sin expresión alguna. ¿Por qué eso le dolía más que su ira en cualquier otra ocasión?

Cerró los ojos e intentó respirar a pesar de los calambres. Julian está vivo, se dijo a sí misma. Julian es la víctima.

Pero su mente no dejaba de volver a Damon. La forma en que se había agarrado el costado. La palidez grisácea de su piel. Su aspecto, el de un hombre que ya había aceptado su propio funeral.

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Clic.

La puerta principal se desbloqueó.

Vesper abrió los ojos de golpe. Intentó incorporarse. Una nueva oleada de dolor la inmovilizó.

Damon entró.

No debería haber estado allí. Se había marchado. La había despedido.

Se detuvo en la entrada, con la mano aún en el pomo de la puerta, y la miró acurrucada en el suelo, agarrándose el estómago.

Su máscara se hizo añicos.

La fría indiferencia se desvaneció, sustituida por un pánico crudo y aterrador. Cruzó la habitación en tres largas zancadas, ignorando su propio cuerpo, y se arrodilló a su lado. El impacto le provocó un temblor visible; su rostro se contorsionó en un grito silencioso mientras sus costillas rotas protestaban. Pero no se echó atrás. Extendió las manos, que se cernían sobre ella, temblorosas.

«No me toques», gimió Vesper, aunque se inclinó hacia su calor. «Intentaste matarlo».

—Cállate —gruñó Damon, pero su voz temblaba—. Solo cállate y déjame ayudarte.

Deslizó un brazo por debajo de sus hombros y se preparó para levantarla. Al soportar su peso, su cuerpo le traicionó por completo. Su rostro se puso blanco como el papel. Una tos húmeda y entrecortada le brotó de la garganta. Se doblegó, cayendo sobre una rodilla, incapaz de levantarse.

—¡Connor! —rugió, con un grito áspero y desesperado—. ¡Entra aquí! ¡Ahora mismo!

Connor irrumpió por la puerta con la mano en la funda de la pistola, evaluó la situación en un instante y se abalanzó hacia él.

—Llévatela —jadeó Damon. Una mancha oscura se extendía rápidamente por su camisa, empapando la tela blanca como tinta derramada—. Ponla en el sofá. Llama al doctor Ellis.

Connor cogió a Vesper en brazos sin esfuerzo. Damon permaneció de rodillas, con la cabeza gacha, respirando como un fuelle roto, esperando a que las manchas negras de su visión desaparecieran.

Cuando lo hicieron, cojeó hasta el sofá. Se negó a sentarse. Se negó a derrumbarse hasta estar seguro de que ella estaba a salvo. Le apartó el pelo húmedo de la frente, con los dedos fríos y cuidadosos.

«¿Dónde te duele?», le preguntó.

« «El estómago», susurró Vesper. «Siento como si me clavaran cuchillos».

El rostro de Damon palideció aún más. Le miró el abdomen y luego volvió a mirarla a los ojos. Entre ellos flotaba una pregunta que ninguno se atrevía a formular en voz alta.

«¿Es…?» —comenzó a decir.

«Estrés», le interrumpió Vesper. «Solo estrés. Y culpa. Porque estoy aquí tumbada dejando que un asesino cuide de mí».

Damon se estremeció. Retiró la mano como si se hubiera quemado y se alejó de ella.

«No soy un asesino, Vesper», dijo en voz baja. «Pero sigue creyéndolo. Te resultará más fácil marcharte».

Se volvió hacia la ventana y se quedó mirando el horizonte gris, sujetándose el costado, encorvado.

El médico llegó diez minutos más tarde: le administró un sedante a Vesper y le tomó las constantes vitales.

«Gastritis aguda inducida por estrés», le murmuró el médico a Damon en el pasillo. «Dado su historial médico —el trauma previo en el útero—, sus nervios abdominales son hipersensibles a los picos de cortisol. Necesita reposo. Silencio absoluto».

Damon asintió y esperó a que el médico se marchara. Volvió a la puerta del salón. Vesper estaba dormida, con la respiración superficial.

La miró durante un buen rato. Quería tocarla. Quería subirse a ese sofá y abrazarla hasta que el mundo dejara de dar vueltas.

No podía.

Se dirigió a su despacho, sacó un expediente de la caja fuerte y llamó a Connor.

«Envía el informe técnico a su correo electrónico», dijo Damon. Su voz sonaba apagada. «El que no está censurado. El de la investigación del accidente».

«Jefe, ¿estás seguro? Eso te exculpa a ti, pero implica a la senadora. Si ella ve eso…»

—Envíalo —dijo Damon—. Y envía los documentos de la transferencia.

—Damon…

—Hazlo.

Colgó y volvió a la puerta del salón. Miró a Vesper por última vez.

«Querías un héroe», le susurró a su figura dormida, con la voz teñida de una ironía amarga y llena de autodesprecio. «Así que desempeñaré ese papel. Seré el héroe que se marcha, para que nunca más tengas que volver a ver al monstruo».

Se dio la vuelta y salió del piso, dejando la llave sobre la mesa.

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