Capítulo 1003:

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Condujeron hasta que el indicador de combustible se quedó en vacío y luego encontraron un motel apartado cerca de la frontera con New Hampshire: un lugar con la pintura descascarillada y donde no hacían preguntas.

Dentro de la habitación, Rory ayudó a Cillian a sentarse en el borde de la cama. Fue al baño, mojó una toalla y volvió para limpiarle la cara. El corte era profundo, pero había dejado de sangrar.

—Necesitas puntos —dijo Rory con voz temblorosa.

—Superpegamento —dijo Cillian, señalando con la cabeza su botiquín de primeros auxilios—. Hazlo.

Rory se mordió el labio, pero lo hizo. Cerró la herida con pegamento, con los dedos cuidadosos y suaves. Cillian la observó todo el tiempo, con sus ojos azules intensos e indescifrables.

Cuando terminó, se echó hacia atrás. —Tenemos la caja. Podemos acabar con esto mañana.

Cillian apartó la mirada hacia la ventana manchada por la lluvia.

—Rory —dijo. Su voz había cambiado. De nuevo fría.

—¿Qué?

—Tienes que irte.

Rory se quedó paralizada. —¿De qué estás hablando? Acabamos de escapar juntos.

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—Yo escapé —la corrigió Cillian—. Tú eras un lastre.

Se levantó, tambaleándose ligeramente, y metió la mano en el bolsillo para sacar un documento doblado.

«Esto es un acuerdo de indemnización. Cinco millones de dólares, transferidos a una cuenta en el extranjero a tu nombre. Nueva identidad. Pasaporte».

«No quiero dinero», dijo Rory, poniéndose en pie. «Quiero quedarme contigo».

«¡Ya no puedo seguir con esto, Rory!». Las palabras salieron repentinas y explosivas. «Mírame. Estoy sangrando en un motel cutre. Mi coche está destrozado. Mi negocio está en llamas. ¡Por tu culpa!«

«¡Por nuestra culpa!«

«¡No hay ningún “nosotros”!« Cillian la agarró por los hombros. «Soy un Kavanagh. Estoy hecho para el poder, para el control. Tú eres el caos. Eres un lastre. Esta noche lo has demostrado. Tuve que estrellar un coche de medio millón de dólares para salvarte porque no podías conducir lo suficientemente rápido».

«¡He salvado la caja!»

«¡La caja no importa si lo pierdo todo lo demás!» La apartó de un empujón. «Estoy cansado, Rory. No puedo permitirme tenerte. El coste de mantenerte con vida es demasiado alto. Necesito a Celine, no porque la quiera, sino porque ella no me obliga a sangrar cada vez que salgo por la puerta. Ella es una fusión. Tú eres un desastre natural».

«Mientes», susurró Rory. «Me besaste en el sótano».

«Adrenalina», se burló Cillian. «Una respuesta fisiológica. No confundas la biología con el amor».

Arrojó los papeles sobre la cama.

«Fírmalo. Deja la caja. Coge la furgoneta. Vete a Canadá. Yo me encargaré de mi padre. Me casaré con Celine. Y olvidaremos que este lío haya ocurrido jamás».

Rory lo miró fijamente. Parecía lleno de odio. Se parecía a su padre.

«Eres un cobarde», dijo ella en voz baja.

«Soy un superviviente», replicó Cillian. «Y tú eres una carga que ya no puedo permitirme llevar».

Carga.

La palabra quedó suspendida en el aire. Rory cogió el bolígrafo. Esta vez, su mano no tembló. Firmó el papel. Rory Kavanagh.

«Ya está», dijo, tirando el bolígrafo al suelo. «Ya no soy una Kavanagh».

Cogió la caja metálica de la mesa y la dejó caer con fuerza sobre la mesita de noche junto a él. «Quédate con tus sucios secretos. No quiero tener nada que ver con ellos».

«Bien», dijo Cillian, dándole la espalda. «Deja las llaves. Coge el autobús».

Rory cogió su bolso. No miró atrás. Salió por la puerta y se adentró en el aire frío de la noche.

La puerta se cerró con un clic.

Dentro de la habitación, Cillian se desplomó contra la pared y se deslizó hacia abajo hasta caer al suelo. Se llevó la mano a la boca y se mordió los nudillos —con fuerza, hasta saborear la sangre—, ahogando el grito que le desgarraba la garganta.

Miró su reloj. Veinticuatro horas.

Sacó un pequeño auricular del bolsillo y le dio un golpecito.

—Silas —dijo con voz ronca—. Se ha ido. Se dirige al norte. Asegúrate de que cruce la frontera.

—Entendido —la voz de Silas crepitó—. El equipo de extracción está a cinco minutos, señor. Le llevaremos de vuelta a Boston antes de que empiece la fiesta.

Veinticuatro horas para la boda. Veinticuatro horas hasta que entrara en la guarida del león con un chaleco suicida hecho de pruebas. Había tenido que mandarla lejos. Si se quedaba, sería un daño colateral en la explosión que él estaba a punto de provocar.

«Te quiero», susurró a la habitación vacía. «Ahora vete. Corre».

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