Capítulo 175:

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Las dos semanas siguientes fueron un torbellino de dolor y planes.

Se mudaron a un pequeño y destartalado piso en Brooklyn que Emily alquiló con un nombre falso. Vesper llevaba una férula ortopédica en la pierna, cortesía del veterinario. No podía caminar sin muletas, y el dolor era un compañero constante y punzante.

Pero no descansó.

Tenía la motivación. Tenía los archivos. Pero sin la clave, estaban encriptados. Y Damon tenía la clave.

«Necesitamos un nuevo enfoque», dijo Vesper, mirando fijamente el tablero de la conspiración que había pegado con cinta adhesiva a la pared.

—Tenemos el audio —dijo Emily. Reprodujo la grabación que había hecho con su móvil: Serena admitiendo el embarazo falso, Julian admitiendo el fraude.

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—No es suficiente —dijo Vesper—. Tenemos que destruirlos públicamente. Tenemos que hacer que se conviertan en un tema tabú.

Miró su portátil. Abrió un navegador seguro.

—Voy a publicar las canciones —dijo Vesper.

—¿Qué? —preguntó Emily.

—Las canciones que son propiedad de Julian. Las que robó. Las voy a publicar gratis. Voy a filtrar las grabaciones originales.

—Te demandará —dijo Emily.

—Que lo haga —sonrió Vesper con aire sombrío—. En la fase de presentación de pruebas. Haré que testifique sobre cómo las consiguió.

Pulsó «Subir».

En Sterling Global, Damon estaba sentado en su despacho. Parecía un fantasma. Llevaba días sin afeitarse. Estaba bebiendo un café que tenía más whisky que cafeína.

Scott entró.

«Señor. Tiene que ver esto». Encendió la tele.

Los presentadores de noticias estaban sin aliento. «Noticia de última hora: misteriosa filtración de temas inéditos de “Iris”, la compositora detrás de los éxitos de Serena Sharp. Las letras… son inquietantes. Describen abusos, robos y un accidente aéreo».

Damon se quedó mirando la pantalla.

La canción que sonaba era «Paper Wings». Trataba sobre un hombre que cortó los frenos de un avión para ahorrarse un penique.

Trataba sobre Julian.

Damon sintió un escalofrío recorriendo su espalda.

Ella no se estaba escondiendo. Estaba luchando.

Entró un mensajero.

«Un paquete para usted, señor. Sin remitente».

Damon lo cogió. Lo abrió de un tirón.

Dentro había un montón de seda azul hecha jirones.

El vestido que llevaba en la azotea.

Clavada en él había una nota. No era la letra de Vesper. Era la de Emily.

«Ella no necesita esto. Y desde luego no te necesita a ti. Mantente alejado, o haré público el audio en el que te niegas a ayudarla».

Damon apretó la tela contra su rostro. Todavía olía a ella. A vainilla y a lluvia. Y ahora, a sangre.

Una sola lágrima se le escapó del ojo, resbalando por la barba incipiente de su mejilla.

Se había equivocado. Se había equivocado de forma tan espectacular y catastrófica.

—Encuéntrala, Scott —susurró Damon—. No la traigas de vuelta. Solo… protégela. Desde la distancia.

—Ya me pongo a ello, jefe —dijo Scott en voz baja.

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