Capítulo 16:

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El trayecto por la Pacific Coast Highway era un borrón de acantilados escarpados y el resplandor cegador del océano. Vesper conducía un sedán de alquiler destartalado, agarrando el volante con tanta fuerza que se le ponían blancos los nudillos. El aire allí olía a sal y salvia, un marcado contraste con la humedad podrida de Nueva York.

Se dirigía a la casa de playa de la familia Sterling en Malibú. Era una enorme caja de cristal encaramada precariamente en los acantilados, un monumento al exceso que Julian utilizaba para sus «viajes de negocios» a la Costa Oeste.

Sabía que él estaría allí. Era el único lugar donde se sentía a salvo, el único lo suficientemente lejos de la mirada inquisitiva de la junta directiva en Nueva York.

El código de la verja seguía funcionando. Claro que sí. Julian era demasiado vago para cambiarlo, o demasiado arrogante como para pensar que ella se atrevería a seguirlo por todo el país.

La casa estaba en silencio, salvo por el rítmico estruendo del océano abajo.

Vesper entró sin llamar. El vestíbulo estaba vacío, bañado por la luz dorada de la tarde californiana. Pero se oían sonidos que llegaban desde el rellano de arriba. Risitas. El tintineo de los vasos.

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Subió por la escalera flotante. Notaba las piernas pesadas, como si estuviera vadeando el agua.

No llamó a la puerta del dormitorio principal. La abrió de un empujón.

La escena era un cliché. Un tópico de película mala hecho realidad. Julian y Serena estaban en la cama. Las sábanas se enredaban alrededor de sus extremidades. Serena llevaba una de las batas de seda de Vesper —una que Vesper guardaba en esta casa para las escapadas de verano— abierta por delante. Julian estaba sin camiseta, sosteniendo un vaso con un líquido ámbar.

Serena intentaba alcanzar el vaso que él tenía en la mano.

«Solo un sorbo, Jules», susurró Serena. «Para celebrar el nuevo comienzo».

Julian apartó el vaso. «Nada de alcohol, Serena. Piensa en el bebé. Mi hijo tiene que ser perfecto».

Se quedaron paralizados cuando la puerta se abrió de par en par.

Serena chilló, un sonido agudo y teatral, y se subió el edredón hasta la barbilla. Julian retrocedió a toda prisa, a punto de caerse del colchón.

«¡Vesper!», gritó Julian. «¿Qué haces aquí? ¿Cómo nos has encontrado?».

Vesper no gritó. No lloró. Sintió que una extraña y fría calma la invadía. Era la muerte de la esperanza. Y con la muerte de la esperanza llegaba el nacimiento de la libertad.

Metió la mano en su bolso y sacó una carpeta azul. La lanzó sobre la cama. Aterrizó entre ellos, como una barrera física.

«Fírmala», dijo Vesper. Su voz era firme.

Julian miró la carpeta. «¿Qué es esto?»

«Un acuerdo de separación legal», dijo Vesper. «Establece que no tengo derecho alguno sobre tus activos actuales ni sobre las deudas contraídas a partir de esta fecha. A cambio, incluye una cláusula de confidencialidad respecto a tus… indiscreciones».

Serena esbozó una sonrisa burlona desde la almohada, recuperando la compostura. «Fírmalo ya, Jules. Deja que se vaya el ratoncito. Sabe que está derrotada».

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