Capítulo 146:

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Damon ayudó a Vesper a pasar de la silla de ruedas al enorme sofá de cuero italiano. Era bajo y profundo.

«Bienvenida a tu jaula», bromeó con tono sombrío. Pero sus ojos no sonreían. Mostraban posesividad.

«Tengo que hacer algo», dijo Vesper, intentando levantarse. El mareo la invadió al instante. Se tambaleó.

Damon estuvo allí en un santiamén, agarrándola por los hombros para estabilizarla.

—Siéntate —le ordenó—. Tienes una lesión cerebral. No vas a hacer nada.

—Me siento inútil —se quejó Vesper, hundiéndose de nuevo en el cuero—. Sé cocinar. Puedo prepararnos algo.

—Apenas puedes mantenerte en pie —replicó Damon—. Y mi cocina no es para… experimentos.

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Se dirigió a la cocina. Era un espacio diáfano, impecable y aterradoramente limpio. Las encimeras estaban vacías. La cocina parecía no haber sido utilizada nunca.

Abrió la nevera.

Agua. Vodka. Un limón.

Cerró la nevera.

«Vamos a pedir comida a domicilio», anunció.

«Puedo hacer sopa», insistió Vesper. «Si tienes ingredientes. Es mejor que la comida para llevar. La comida para llevar es grasienta».

Damon dudó. Odiaba la grasa. Pero también odiaba la idea de que le dejaran la cocina hecha un desastre.

«Tengo… provisiones», admitió. «Scott llena la despensa para emergencias. Pero tú no vas a cocinar».

Abrió un armario. Latas de caldo ecológico. Pasta.

«Lo haré yo», dijo Damon.

Vesper arqueó las cejas. «¿Tú?».

«Sé hervir agua», dijo. «¿Tan difícil puede ser?».

Diez minutos más tarde, la cocina era un campo de batalla lleno de tensión.

Damon miraba fijamente una olla de caldo hirviendo como si fuera un objetivo de una adquisición hostil. Sostenía una cuchara de madera como si fuera un arma.

—Baja el fuego —gritó Vesper desde el sofá—. Se va a desbordar.

—Lo tengo bajo control —gruñó Damon.

Silbido.

El caldo se desbordó, salpicando la impecable placa de inducción.

Damon dio un respingo como si le hubieran disparado. Miró el desastre horrorizado.

—Maldita sea.

Vesper intentó levantarse para ayudarle.

—¡Quédate sentada! —gritó Damon, presa del pánico.

Cogió un paño y limpió frenéticamente la placa. Se quemó ligeramente la mano, pero no se detuvo. Tenía que quitar ese desastre.

Vesper lo observaba. Vio la auténtica angustia en su postura. No era solo molestia: era su compulsión. La pérdida del orden le resultaba físicamente dolorosa.

—Damon —dijo ella en voz baja—. Déjalo. Solo es sopa.

—Es un caos —murmuró él, frotando la superficie hasta que volvió a brillar.

Bajó el fuego. Echó la pasta.

Se quedó vigilando la olla durante los siguientes diez minutos, sin moverse, asegurándose de que no se produjeran más infracciones.

Por fin, sirvió la sopa en dos cuencos. Las colocó en una bandeja y las llevó al salón. Solo era caldo y fideos. Soso. Sencillo.

Pero para Vesper, parecía un milagro.

Dejó la bandeja sobre la mesa de centro.

—Come —dijo—. Antes de que decida tirar la olla por la ventana.

Vesper cogió una cuchara. La probó. Estaba sosa y la pasta estaba un poco blanda.

«Está buena», mintió ella. «Gracias».

Damon se sentó en el otro extremo del sofá, observándola comer. Él no probó la suya.

«Estás mintiendo», dijo. «Está horrible».

«Está caliente», dijo Vesper. «Y la has hecho tú. Eso hace que esté buena».

Damon la miró. Su expresión se suavizó.

«Julian nunca cocinaba», dijo en voz baja. «Contrataba a chefs. Pensaba que las tareas domésticas estaban por debajo de su dignidad».

Vesper se quedó paralizada. El nombre flotaba en el aire.

«Lo sé», dijo ella, bajando la mirada hacia su plato.

Damon apretó la mandíbula.

«¿Por qué lo llamaste?», preguntó. La pregunta brotó de él, cruda y espontánea.

Vesper levantó la vista, confundida. «¿Qué?».

«En la piscina», dijo Damon, con voz tensa. «Cuando te saqué del agua. Susurraste su nombre. Julian».

Vesper abrió mucho los ojos. Rebuscó en su memoria. El agua fría. El miedo.

«No lo llamé porque lo quisiera», dijo lentamente. «Dije su nombre porque… estaba recordando lo que hizo. Estaba recordando el miedo».

Miró a Damon a los ojos.

«Tenía miedo de que fuera él quien me estuviera hundiendo».

Damon se quedó mirándola fijamente. La tensión de sus hombros se disipó de golpe. El hielo de su pecho se rompió.

No había llamado a su amante. Había nombrado a su pesadilla.

«Oh», dijo Damon. Fue un sonido casi inaudible.

Cogió la cuchara y probó un bocado de la sopa pastosa.

«Le falta sal», dijo.

Pero, por primera vez en toda la noche, no parecía que quisiera arrasar el mundo.

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