Capítulo 140:

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El pitido era rítmico. Molesto. Constante.

Pitido. Pitido. Pitido.

Vesper flotó hacia el sonido. Olía a antiséptico y a cera de suelo con aroma a limón.

Abrió los ojos. La luz era tenue, pero aún así le escocía. Parpadeó, intentando despejar la neblina.

Estaba en una cama. Una cama de hospital. Pero las sábanas eran de algodón egipcio de alta densidad, no de ese tipo áspero típico de los centros sanitarios. La habitación era enorme, con una zona de descanso, un televisor grande y vistas a las luces de la ciudad.

Una suite VIP.

Intentó incorporarse. La habitación dio una vuelta violenta. Una oleada de náuseas le recorrió el estómago y un dolor agudo le punzó detrás de los ojos.

«No te muevas».

La voz provenía de las sombras, cerca de la ventana.

Vesper se quedó paralizada. Reconoció esa voz. Grave, autoritaria, más fría de lo que recordaba.

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Damon Sterling salió a la luz.

Llevaba un traje nuevo —esta vez azul marino—, impecable y bien planchado. Tenía el pelo seco, peinado hacia atrás a la perfección. Parecía que acababa de salir de una sala de juntas, no de la escena de un crimen. Pero sus ojos estaban cansados, enrojecidos.

Se quedó a cierta distancia. No se apresuró a acudir a su lado. No le cogió la mano.

«¿Damon?», preguntó ella con voz ronca. Tenía la garganta seca. «¿Qué ha pasado?».

«Te caíste», dijo él simplemente. «Conmoción cerebral. Hipotermia. Has estado inconsciente seis horas».

Los recuerdos de Vesper eran fragmentados. La fiesta. Benny. El agua. La oscuridad fría y aplastante.

Y luego… unos brazos. Unos brazos fuertes que la levantaban. Una voz que le decía que respirara.

«Me has salvado», susurró ella.

Damon no respondió. Se sirvió un vaso de agua de una jarra que había sobre la mesa, con movimientos precisos. Lo dejó en la mesita de noche, con cuidado de no tocar sus cosas.

«Bebe. La enfermera ha dicho que necesitas hidratarte».

Vesper miró el agua y luego a él. ¿Por qué se mostraba tan distante?

Antes de la caída, en la fiesta, había habido química entre ellos. Ahora, era un glaciar.

Intentó alcanzar el vaso. Le temblaba la mano. El tubo del suero, pegado con cinta adhesiva a su mano, se tensó. Y entonces se dio cuenta de algo más.

Tenía la vejiga llena. Dolorosamente, desesperadamente llena. Los líquidos del suero habían estado entrando en su organismo mientras estaba inconsciente.

«Necesito…» Se mordió el labio. «Necesito ir al baño».

Damon se quedó inmóvil. Miró el soporte del suero. Miró sus piernas pálidas y temblorosas.

—Llama a la enfermera —dijo con rigidez.

Vesper pulsó el botón. No pasó nada.

—No puedo esperar —jadeó. La presión era insoportable. Se quitó las sábanas de un tirón. Dejó caer las piernas por el borde de la cama.

—Vesper, quédate en la cama —advirtió Damon, dando un paso adelante pero deteniéndose en seco.

—¡Tengo que ir! —Se puso de pie.

Tenía las piernas como gelatina. Se le doblaron al instante. Se agarró al soporte de la vía para mantener el equilibrio, y el metal traqueteó ruidosamente.

«Maldita sea», maldijo Damon entre dientes.

Se movió. Acortó la distancia entre ellos, pero vaciló una fracción de segundo antes de tocarla. Miró su bata de hospital, el equipo médico, con un destello de inquietud.

«Te sujeto», dijo con voz tensa. La agarró del brazo, con un agarre firme pero cauteloso.

«¡No, no me toques!», gritó Vesper presa del pánico. La urgencia era demasiado grande. «¡Suéltame!»

El esfuerzo fue demasiado. Su cuerpo la traicionó.

Una sensación cálida y húmeda se extendió entre sus piernas.

Vesper jadeó, paralizada por el horror.

Le resbalaba por los muslos. Empapaba la fina bata de hospital. Se acumulaba en el suelo.

Vesper apretó los ojos con fuerza. Las lágrimas —lágrimas calientes y humillantes— brotaron de sus ojos. Quería que el suelo se abriera y se la tragara por completo. Quería morir. Justo ahí. Justo en ese momento.

Acababa de hacerse pis delante de Damon Sterling. El hombre con la legendaria fobia a los gérmenes. El hombre que limpiaba las mesas antes de sentarse.

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