Capítulo 121:

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«¿Y ahora qué?», continuó Serena, bajando la voz hasta convertirla en un siseo aterrador mientras se inclinaba sobre el escritorio. «¿Ahora te veo tomando café con ella? ¿Haciéndote amiguito de la mujer que me ha destrozado la carrera? ¿Estás conspirando con ella? ¿Le estás dando más canciones mías? ¿Ahora también te está escribiendo tus pequeños discursos?»

«¡No! ¡Nunca!», balbuceó Julian. «¡La odio tanto como tú! ¡No es nada!»

«¡Pues demuéstralo!», chilló Serena. Se quitó las gafas de sol, dejando al descubierto unos ojos enloquecidos por la inseguridad. «¿Quieres quedarte conmigo? ¿Quieres conservar el activo más valioso del sello? Pues prescinde de ella. Por completo. Si te vuelvo a ver con ella —si tan solo oigo su nombre—, me voy. Y me llevo mi catálogo conmigo. Le diré al mundo que me obligaste a recurrir a escritores fantasma. Reduciré esta división a cenizas».

Julian se quedó paralizado. Sabía que lo haría. Era impredecible. Ella era la marca. Si se volvía contra él, las acciones de la división de medios se desplomarían. Estaba atrapado.

«¿Qué quieres?», preguntó con voz derrotada.

«Quiero acceso», siseó Serena. «A todo. Tu teléfono. Tu correo electrónico. Tu agenda. Y quiero que ella desaparezca. Que quede destruida. Y esta noche —le señaló con el dedo al pecho—, dormirás en el sofá de esta oficina. No volverás a casa con ella».

«Serena, eso es irrazonable…»

«El sofá. O el divorcio. O mejor aún, una rueda de prensa en la que le cuente a todo el mundo tus pequeños “problemas financieros”».

Julian la miró. Miró al personal que observaba a través del cristal. Miró su reflejo en la ventana: un hombre derrotado por su madre, su mujer y su amante.

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«Está bien», susurró. «El sofá».

Serena resopló, satisfecha. Se arregló el pelo, recomponiéndose al instante. La máscara de la diva volvió a colocarse en su sitio. Cogió su bolso del suelo.

«Buen chico», dijo.

Se dio la vuelta y salió, lanzando miradas fulminantes al personal al pasar.

«¿Qué miráis? ¡Volved al trabajo!».

Julian se hundió en su silla. Se cubrió el rostro con las manos.

Dos plantas más arriba, en el ático, el móvil de Damon vibró. Scott le había enviado el informe del equipo de seguridad de la planta 68.

Damon cogió su otro teléfono. Marcó el número de Vesper.

—Tu marido va a dormir esta noche en el sofá de su despacho —dijo Damon, con voz ronca pero divertida.

—Qué tragedia —respondió Vesper, con un tono tan seco como un martini—. ¿Tiene una manta?

—Lo dudo. El aire acondicionado está a 68 grados.

«Bien», dijo Vesper. «Voy para allá».

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