Capítulo 1579:

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Apenas tuvo tiempo de procesar el pensamiento cuando una helada oleada de pánico le inundó las venas. En su mano, el teléfono emitía un tono frenético y entrecortado: la línea estaba muerta.

En lo más profundo del fortificado centro de mando subterráneo de La Máscara, todas las alarmas estallaron a la vez.

Chris permaneció clavado frente a la enorme pantalla gigante, con la mirada fija en la transmisión en directo procedente de uno de sus helicópteros. La imagen era despiadadamente nítida: en la salida más lejana del túnel, una cadena de feroces explosiones había rasgado la noche. Las bolas de fuego brotaban en rápida sucesión, lo suficientemente brillantes como para deslumbrar la lente de la cámara durante fracciones de segundo.

La montaña tembló. Enormes rocas se desprendieron y se estrellaron en un deslizamiento ensordecedor, sellando la salida bajo una tumba aplastante de piedra y polvo.

Un joven operador en la consola adyacente se quitó los auriculares de un tirón, con la voz tensa por la incredulidad. «Señor… hemos perdido toda señal del equipo de persecución».

La noticia del catastrófico derrumbe en el Túnel 103, en la periferia norte de Wront, se extendió como la pólvora. En menos de treinta minutos, toda la ciudad bullía de especulaciones frenéticas, notificaciones y vídeos en directo.

Las sirenas aullaban por el valle oscuro, rasgando el silencio. La cinta policial amarilla se tensaba a lo largo de todas las vías de acceso, sellando el lugar como una herida que nadie podía tocar. Un grupo de furgonetas de los medios ya se había apoderado del perímetro, con antenas parabólicas apuntando al cielo y focos que convertían la noche en un mediodía implacable.

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Las cámaras hacían zoom sobre los escombros humeantes mientras la voz amplificada de un reportero se abría paso entre el caos, firme pero teñida de urgencia. «Esto es en directo desde el lugar del desastre del Túnel 103, en las afueras del norte de Wront. Se ha producido un colapso estructural masivo en la salida este del túnel. Dada la hora tardía, el número de víctimas sigue sin confirmarse. Los equipos de rescate se están movilizando en estos momentos. Recomendamos encarecidamente a todos los residentes que eviten la zona y utilicen rutas alternativas…»

La cámara hizo una panorámica lenta, captando la devastación con un detalle implacable: montones irregulares de hormigón destrozado, barras de refuerzo retorcidas que sobresalían como huesos rotos, la boca del túnel convertida ahora en nada más que una tumba de escombros y polvo.

A kilómetros de distancia, en un rincón olvidado de Wront, lejos de las luces intermitentes y los gritos de los periodistas, un taller de reparación de automóviles abandonado permanecía en silencio bajo un techo combado. El aire del interior estaba cargado de aceite de motor, óxido viejo y el leve olor metálico de la gasolina rancia.

En un rincón en penumbra, un televisor antiguo parpadeaba, con la imagen distorsionada por la estática cada pocos segundos. La voz del presentador de noticias parloteaba sin cesar sobre el derrumbe del túnel, las palabras medio perdidas entre la nieve electrónica.

Aparcado en la bahía central se encontraba el enorme camión contenedor negro, con el motor ya frío y los tubos de escape haciendo tictac mientras se enfriaban.

Un leve chirrido hidráulico rompió el silencio. Con un golpe sordo, la pesada rampa trasera comenzó a bajar.

Momentos después, los faros se encendieron en el interior del camión. El coche patrulla —el mismo que había desaparecido antes en el túnel— bajó suavemente por la rampa en marcha atrás y se detuvo sobre el suelo de hormigón agrietado. Las dos puertas delanteras se abrieron de par en par.

Los hombres que se habían hecho pasar por agentes salieron del coche, se quitaron las gorras del uniforme y las lanzaron sobre el capó con indiferencia, con un aire cansado y despreocupado.

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