Capítulo 6:

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«Cabrón», le digo al pez. Me arranco las espinas de la piel con los dientes.

Otro aullido lancea mis tímpanos.

«¡Piedad por los perros del pantano, esa tiene que ser mamá!» Todavía agarrando el siluro con mi mano ahora hinchada, salgo corriendo.

A mi puede pasarle nadamadre no , nada. Mamá ya ha sufrido bastante y, además, es todo lo que tengo.

Después de perder a papá por asesinato cuando yo aún era un cachorro acurrucado en su vientre, mamá se separó de la salvaje manada de perros-demonio cercana y se dirigió a la seguridad del pantano.

Llevamos aquí desde entonces.

Cuando era joven, mamá cuidó de mí, llenándome de conocimientos sobre todos los peligros del pantano, la habilidad para cazar y el compañerismo mutuo. Me enseñó que los ogros pueden dar miedo, pero son inofensivos para nosotros, ya que sólo comen magia. Me enseñó a saber cuándo una tormenta significa lluvia y viento que podrían derribar la casita que construí para nosotros hace seis años en una loma del pantano, así que tenemos que coger todo lo que tenemos y subirnos a los árboles, donde el agua no suba.

Sobre todo, me enseñó que el peligro viene en forma de hombre, aunque se disfrace de pantera o lobo. No he hablado con nadie más que con mi madre en toda mi vida, aunque cuando mamá no está mirando, a veces saludo a escondidas a los cambiapieles en sus barcas de pesca que se deslizan silenciosamente por el pantano como caimanes. Si más de uno hayen la barca, a veces les oigo susurrarse: «Ahí va Looney Luna».

Ese es mi nombre.

Me gusta el sonido de su siseo sobre el agua y entre los árboles musgosos, como un secreto que sólo el pantano conoce.

«Ya voy, mamá», grito mientras esprinto por el pantanoso paisaje. Si mamá cuidó de mí mientras crecía, eso cambió poco a poco después de que yo alcanzara la mayoría de edad, y ahora nuestros papeles se han invertido. yo Ahora cuido de mamá.

Así que eso es lo que tengo que hacer ahora, cuando está chillando como una pantera.

Abriéndome paso entre la maleza, apartando ramas, me encuentro cara a cara con una visión aterradora.

Una pantera está atacando la forma humana de mi madre.

No me lo pienso.

Arrojo el pez al claro, me pongo la piel de lobo y lanzo mi cuerpo contra el gran felino. Deja caer a mamá para contraatacar. ¡Éxito! Mis dientes caninos gruñen y chasquean, intentando agarrar el cuello del felino. Consigo clavar los dientes en el puma y arrancarle parte de la piel del músculo con varios poderosos movimientos de cabeza.

Es suficiente. La pantera suelta un gruñido estremecedor y gira la cola.

Mientras se adentra en el pantano, me vuelvo hacia mamá. Las panteras suelen dejarnos en paz, tanto las metamorfomorfas como las normales, aunque puede que, si están hambrientas, nos ataquen. Las panteras metamorfomorfas desconfían tanto de nosotros como nosotros de ellas y, aparte de algún saludo ocasional de un barco pesquero que se desliza bajo el musgo español, nunca nos han hecho caso. Mantienen las distancias y no nos molestan, aunque técnicamente mamá dice que esta parte del pantano les pertenece.

No tengo tiempo para pensar por qué atacó esa pantera.

El por qué no importa, de todos modos. Sucedió, y ahora mamá está en mal estado, y es mi trabajo asegurarme de que se cure. Me concentro en sus gemidos.

«Mamá», digo, volviendo a ser humana y agachándome a su lado.

«Mamá». Por el rabillo del ojo, veo que el siluro sigue enzarzado en una lánguida lucha con la muerte.

«Mira, mamá. He traído comida». Me arrastro hacia el pez, lo cojo y le arranco la cabeza de un mordisco. Luego, como un buen cachorro de lobo, llevo mi captura matutina, agarrada entre los dientes, a mi madre.

«Mira, mamá, ¿ves? Aquí hay comida. Come un poco y recupera fuerzas».

Con los ojos cerrados, mamá olfatea el pescado y sacude la cabeza.

«No necesito pescado, amor Luna», resopla.

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