Capítulo 96:

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La chica temblaba tan violentamente que podía oír el leve susurro de su vestido de algodón. Se había puesto pálida, con la mirada clavada en el suelo. En nuestro mundo, la palabra de la hija de un capo valía oro, y la de una persona sin recursos, polvo. Ella conocía el guion. Sabía exactamente cómo se suponía que debía terminar esta escena.

—¿Es eso cierto, Olivia? —pregunté, manteniendo un tono de voz neutro.

Olivia entreabrió los labios, pero no salió ningún sonido. Me miró a los ojos y, en el terror de su mirada, vi mi propio reflejo de hacía años: impotente, sin voz, esperando a que cayera el golpe.

—No puede negarlo —dijo Giulia, recuperando la confianza al interpretar el silencio de Olivia como la rendición que parecía ser. Se llevó un dedo a la mejilla, manchándose el maquillaje en un gesto ensayado de angustia—. Hay que castigarla. Mi padre querrá que la echen de la finca. O algo peor. No puedes permitir que esta falta de respeto quede sin castigo, Isabella. Ahora eres la Donna de esta casa. Debes mantener el orden».

Una fría diversión se instaló en mi pecho. Giulia intentaba usar mi propio título en mi contra, segura de que, como era nueva en este poder, estaría ansiosa por demostrar mi crueldad aplastando a la persona más débil del jardín. Pensaba que yo era simplemente otra pieza en su tablero, esperando a ser movida.

Tenía razón en una cosa. Estaba ansiosa por demostrar mi valía.

Pero había calculado muy mal el objetivo.

No miré la palma arañada. No miré el encaje estropeado. Mantuve la mirada fija en el rostro de Giulia, observando la sonrisa triunfante que luchaba por abrirse paso a través de su actuación de angustia.

«Hablas de orden», dije en voz baja, dando un paso adelante. La grava crujió bajo mis tacones —un sonido agudo y deliberado en el silencioso jardín. «Hablas de respeto».

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«Sí», susurró Giulia, enderezando la espalda, esperando que yo asintiera.

Me detuve a un palmo de ella. El aroma de su caro perfume era empalagoso y denso.

«Una tonta que murió en vano. Una puta pudriéndose en una fosa común».

El aire se vació por completo del jardín.

Giulia cerró la boca de golpe. El color que había vuelto a sus mejillas se desvaneció, dejándola con el aspecto de una figura de cera expuesta demasiado tiempo al calor. Sus ojos se abrieron de par en par, las pupilas moviéndose con un miedo repentino.

«Esas fueron tus palabras, ¿no es así, Giulia?», pregunté, con un tono completamente desprovisto de ira —lo que lo hacía aún más aterrador—. Era el tono que Damien utilizaba antes de dictar sentencia.

Giulia dio un paso atrás, con el tacón tambaleándose sobre el suelo irregular. «Yo… yo no…»

«No me mientas», la interrumpí, bajando la voz media octava. «Oí cada sílaba. Te plantaste ante la hija de un hombre que recibió una bala por esta familia y escupiste sobre su memoria».

Eché un vistazo a Elena, que inmediatamente bajó la cabeza, temblando. Luego volví a mirar a Giulia.

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