Capítulo 82:

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«¿Estamos a salvo?», preguntó con voz temblorosa. «Su padre… Joseph… ¿seguro que no tomarán represalias? Los ha dejado en la ruina, señora».

Me acerqué al tocador y empecé a soltarme el pelo, observando mi propio reflejo en el espejo. La pulsera de oro captaba la tenue luz y me devolvía un destello.

«No, Clara», dije en voz baja. «No vendrán a por nosotras».

«Pero la humillación…»

«Piénsalo», dije, volviéndome hacia ella. «Doscientos mil dólares, más los impuestos. Eso es dinero en efectivo. Mi padre es rico en tierras pero pobre en efectivo. Nunca vendería sus coches ni la finca para saldar una deuda con su propia hija; su orgullo nunca se lo permitiría».

Clara frunció el ceño. —Entonces, ¿de dónde salió el dinero?

Una sonrisa oscura y cómplice se dibujó en mis labios. Conocía a mi familia. Conocía la podredumbre que habitaba en el corazón de la casa Carlson.

—Beatrice —dije, con el nombre saboreándose como ceniza—. Su dote. Era el único activo líquido que les quedaba intacto.

Los ojos de Clara se abrieron con horror. —Pero eso estaba destinado a su futuro.

«Para pagar ese impuesto, tuvieron que desangrarse», dije, con la voz despojada de piedad. «Joseph y Beatrice son demasiado orgullosos para vender sus últimas propiedades. Así que se habrían vuelto contra el eslabón más débil. Habrían obligado a Beatrice a entregar su propia dote para pagar su codicia colectiva».

Me levanté y me acerqué a la ventana, contemplando los oscuros terrenos de la finca Moreno.

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«Son como lobos hambrientos encerrados en una jaula, Clara», murmuré. «Se volverán unos contra otros mucho antes de atreverse a morder la mano que ahora empuña el látigo».

Mi victoria fue absoluta. Y, sin embargo, al apoyar las yemas de los dedos contra el cristal frío, comprendí algo con claridad por primera vez: en el mundo en el que vivíamos, todo triunfo se construía sobre la ruina de otra persona. Esta noche, esa ruina le pertenecía a mi hermana.

Y descubrí que podía dormir profundamente a pesar de ello.

Isabella — POV

La luz de la mañana se filtraba a través de las pesadas cortinas de seda, proyectando largas y pálidas rayas sobre la alfombra persa. Me senté ante mi tocador, pasándome un cepillo por el pelo, y esperé. No tuve que esperar mucho.

Clara se deslizó en la habitación como una sombra, con el rostro pálido pero los ojos brillantes por la emoción de un conocimiento secreto. Cerró la puerta suavemente tras de sí y se acercó a mí, con las manos entrelazadas con fuerza delante del delantal.

—Sucedió exactamente como dijiste, Donna Isabella —susurró, como si las paredes de la finca Moreno tuvieran oídos—. Mi prima, que trabaja en la cocina de los Carlson, dijo que los gritos comenzaron antes del amanecer.

Dejé el pincel y me volví hacia ella. «Cuéntame».

«Tu padre y tu abuela acorralaron a la señora Carlson en la biblioteca», relató Clara, con la voz ligeramente temblorosa. «Le exigieron sus cuentas personales. Su dote. Los bonos que le dejó su padre. Al principio se negó, gritando que era un robo, que el dinero era para sus hijos».

«¿Y Joseph?», pregunté, imaginándome el rostro frío e impasible de mi padre.

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