Capítulo 73:

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Di media vuelta y salí del salón. Las pesadas puertas de roble se cerraron tras de mí con una irrevocabilidad que se asemejaba al descenso de la cuchilla de una guillotina. Los dejé en su casa en ruinas con nada más que su miedo y el tictac del reloj para hacerles compañía.

Isabella — POV

Las pesadas puertas de roble se cerraron con un clic detrás de mí, sellando el salón como una tumba. Durante un instante me quedé paralizada en el oscuro pasillo, con la mano aún agarrada al frío pomo de latón. La adrenalina que había impulsado mi actuación comenzó a remitir, dejando tras de sí una claridad tan aguda que podría cortar el cristal.

Lo había hecho. Le había declarado la guerra a mi propio padre.

Casi de inmediato, un caos amortiguado estalló tras la madera.

«¡Mujer estúpida!», la voz de Joseph era indistinta pero inconfundible, despojada por completo de su pulido barniz. «¡Te dije que vendieras las piedras sueltas, no que te pusieras el maldito collar! ¿Tienes idea de lo que has hecho?».

«¿Yo?», la respuesta estridente de Beatrice vibró a través del marco de la puerta. «¡Tú fuiste quien dijo que ella no se daría cuenta! ¡Dijiste que estaba demasiado ocupada jugando a las casitas con ese monstruo de marido como para preocuparse por baratijas viejas!»

Me alejé de la puerta, con una sonrisa amarga en los labios. Ni siquiera habían pasado cinco minutos para que se volvieran el uno contra el otro. El frente unido que habían presentado hacía unos instantes era tan frágil como sus finanzas. Eran ratas en un barco que se hundía, ya pisoteándose unas a otras para encontrar una forma de respirar.

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Me ajusté el bolso bajo el brazo. En su interior, apoyados contra el forro de seda, estaban los documentos que mi abuelo había enviado desde Sicilia: escrituras originales, listas de dote notariadas firmadas con sangre y tinta hace décadas. Joseph y Beatrice creían que estaba fanfarroneando, confiando únicamente en la reputación de Damien para intimidarlos. No tenían ni idea de que yo poseía los medios legales para dejarlos en la ruina tanto en los tribunales estadounidenses como en los del Viejo Continente.

Que sudaran, pensé. Que se preguntaran.

Empecé a caminar por el largo y ventoso pasillo. La finca Carlson, que en su día fue un símbolo de las ambiciones de mi padre como Capo, ahora simplemente parecía cansada. El papel pintado se desprendía por las esquinas, y el aire traía el olor a polvo rancio y a desesperación silenciosa. Era una casa de fantasmas, y por fin me estaba liberando de ella.

Unos pasos resonaron en las escaleras que tenía delante. Alcé la vista y vi a Thomas paralizado en el rellano inferior, pálido, con la mirada saltando entre mí y las puertas cerradas del salón, donde nuestros padres seguían gritándose el uno al otro. Parecía un hombre que esperaba un impacto que ya veía venir.

—Isabella —susurró, con la voz quebrada—. ¿Es cierto? ¿De verdad viene Don Moreno?

Me detuve y lo estudié. Thomas no era como ellos… todavía no. Pero era débil y maleable, y el silencio ante el robo era un pecado en sí mismo.

«Eso depende de tu padre, Thomas», dije, con voz fría y distante. «Si hace lo correcto, nadie tiene por qué salir herido».

«No lo hará», susurró Thomas, agarrándose a la barandilla. «No tiene el dinero, Bella. Se ha esfumado. Todo».

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