Capítulo 535:

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Él no me vio escondida en la oscuridad. Pero yo lo vi a él. El marido arrepentido y lloroso se desvaneció por completo. Sus ojos eran un lago helado —desprovistos de calidez, un abismo escalofriante de frío cálculo—. No había amor en esa mirada, ni arrepentimiento por los moratones que había pintado en su piel. Solo había la compostura muerta y segura de un depredador que había logrado arrastrar a su presa de vuelta a la jaula.

Iba a matarla. Era solo cuestión de tiempo antes de que su «estrés» exigiera otra salida violenta.

Di un paso atrás hacia el silencioso pasillo, con la sangre helada en las venas. Un monstruo había sido acogido de nuevo en el redil, protegido por la ciega codicia de un Capo. Pero Lorenzo Marchesi había olvidado una regla crucial de la Mafia de Chicago. Puede que hubiera engañado a los hombres. Pero le corresponde a la Reina dar caza a los monstruos que se esconden en la oscuridad.

Punto de vista de Isabella Moreno

La fría certeza de que Lorenzo Marchesi era un monstruo no me abandonó cuando salió el sol. Se instaló en lo más profundo de mis huesos —un zumbido silencioso y letal que me transportó a la atmósfera pesada y sofocante del salón privado de Sofía Moreno a la mañana siguiente.

La habitación olía a café espresso recién hecho, a perfume francés caro y al aroma tenue y ahumado de la madera de abedul ardiendo en la chimenea. Era un espacio diseñado para que las mujeres de la familia Moreno ejercieran su poder silencioso, pero hoy no era más que un escenario para un grotesco teatro político.

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Lorenzo Marchesi se encontraba ante nosotros, con la cabeza inclinada en una imagen de contrición perfecta y fingida. A su lado estaba sentada Giulia. Parecía una muñeca de porcelana vacía por dentro. Las tenues sombras amarillentas de los moretones apenas se vislumbraban por encima del alto cuello de seda de su vestido, y sus ojos estaban completamente muertos.

—Me traigo la disgrazia sobre mí mismo, reina viuda —murmuró Lorenzo, con la voz cargada de un remordimiento ensayado mientras se dirigía a Sofía y luego a mí—. La emboscada en los muelles del sur —la pérdida de mis hombres— envenenó mi mente. Bebí demasiado whisky para ahogar el fracaso y llevé esa rabia ciega e imperdonable a mi hogar. Fallé en mi deber como marido.

Me quedé perfectamente inmóvil en el sofá de terciopelo, con la taza de café expreso apoyada en la rodilla. Observé su rostro con la precisión distanciada y clínica de un depredador. Sus palabras eran una sinfonía impecable de responsabilidad y vulnerabilidad, diseñada para apaciguar el orgullo de los Moreno. Pero sus ojos lo delataban.

Mientras pronunciaba su apasionado monólogo de arrepentimiento, su mirada profunda y entristecida no se detuvo ni una sola vez en la mujer temblorosa sentada a su lado. Miró a Sofía. Me miró a mí. Se estaba disculpando ante la corona, ante la alianza, ante el poder que representábamos. No sentía absolutamente ningún remordimiento por las manos que había cerrado alrededor del cuello de su esposa.

Sofía dejó la taza de té con un tintineo seco. Sus ojos severos y antiguos se posaron en su nieta. «¿Y tú, Giulia? Una esposa debe ser el puerto tranquilo para las tormentas de su marido. ¿Provocaste tú esta ira?»

Giulia se estremeció como si la hubieran golpeado. Abrió la boca, con la mirada dirigiéndose frenéticamente hacia su madre, Francesca, que estaba de pie cerca de la ventana llorando en silencio en un pañuelo de encaje. Pero Francesca no le ofreció salvación alguna, solo un asintiendo microscópico y desesperado, suplicando en silencio a su hija que se tragara la injusticia por el bien de la paz familiar.

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