Capítulo 530:

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Francesca se quedó paralizada en el acto; la carpeta de cuero se le resbaló de las manos y cayó al suelo con un fuerte golpe. —¿Giulia? —susurró, con la voz temblorosa por la pura sorpresa.

Giulia no se parecía en nada a la pulida y arrogante esposa de Marchesi que había abandonado esta finca hacía meses. Tenía el pelo enredado y revuelto, el rostro manchado y con el maquillaje corrido. Pero fue su ropa lo que me heló la sangre. La manga de su costoso abrigo de Chanel estaba rasgada por la costura, y la tela colgaba de unos pocos hilos.

Al ver a su madre, Giulia soltó un sollozo entrecortado y desgarrador. Se levantó a toda prisa del sofá y se arrojó a los brazos de Francesca, hundiendo el rostro en el hombro de su madre.

—¡No quiero volver, mamá! —lloró Giulia, con una voz histérica y quebrada que resonaba en las paredes doradas—. ¡No quiero volver allí nunca más!

—Giulia, bambina mia, ¿qué ha pasado? —jadeó Francesca, con las manos revoloteando frenéticamente sobre la espalda temblorosa de su hija—. ¿Te has peleado con Lorenzo? No puedes simplemente huir…

—¡No! ¡No! —chilló Giulia, sacudiendo la cabeza violentamente. Se encogió, cruzando instintivamente los brazos sobre el pecho en una postura defensiva y protectora.

Me quedé de pie cerca de la puerta, entrecerrando los ojos mientras observaba la tela rasgada y el terror puro y absoluto que irradiaba la chica. No se trataba de una simple disputa doméstica. En la mafia, una mujer casada que huía de la finca de su marido en tal estado era un acontecimiento político catastrófico: una señal descarada y gritona de que la alianza entre las familias Moreno y Marchesi se estaba fracturando.

Mi mente pasó instantáneamente de las trivialidades de una fiesta en el jardín a la fría y brutal mecánica de la guerra. Si Lorenzo Marchesi se había atrevido a ponerle las manos encima a una mujer del linaje de mi marido, las consecuencias no se resolverían con disculpas. Se resolverían con una Vendetta.

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Punto de vista de Isabella Moreno

«¡No quiero volver, mamá! ¡No quiero volver allí nunca más!», sollozó Giulia, con una voz entrecortada y una súplica histérica que rompió la elegante tranquilidad del salón. Hundió el rostro aún más en el hombro de Francesca, mientras sus dedos se aferraban desesperadamente a la tela del vestido de su madre.

Francesca, aún aturdida por la conmoción, rodeó con sus brazos a su temblorosa hija. «Calla, bambina mia», le susurró, con un tono teñido de un intento frenético por racionalizar el caos. «Los maridos y las esposas discuten. El primer año de matrimonio siempre es difícil. Pero no puedes correr por las calles con pinta de loca…»

Giulia negó con la cabeza violentamente y se apartó. Tenía los ojos muy abiertos, dilatados por un terror crudo y puro que convirtió el aire de la habitación en hielo.

Me quedé en silencio cerca de la puerta, con la mirada pasando de su maquillaje arruinado a la manga rasgada de su costoso abrigo de Chanel. Estaba encorvada, con los brazos cruzados con fuerza sobre el pecho en una postura primitiva y defensiva. Esto no era el resultado de una acalorada discusión por un vaso de vino derramado. Reconocí esa postura. La había vivido en los gélidos pasillos de la finca Carlson.

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