Capítulo 53:

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Mientras la veía alejarse por el césped, comprendí que esto no era más que la primera jugada. El jardín volvió a quedarse en silencio, pero la paz se había esfumado.

Punto de vista de Isabella

La adrenalina del jardín no se disipó hasta que las pesadas puertas de roble de mis aposentos se cerraron con un clic, aislándome de las miradas indiscretas de la finca Moreno. La habitación olía a lirios y cera de abeja: un santuario de seda color crema y luz del sol que parecía estar a kilómetros de distancia de la dulzura podrida del jardín de rosas.

Clara se paseaba junto a la ventana, retorciéndose las manos en el delantal. Cuando me vio, se apresuró hacia mí, con los ojos muy abiertos por la ansiedad.

—La has amenazado —susurró Clara, como si Francesca pudiera oírnos a través de los muros de piedra—. Las criadas dicen que parecía que había visto un fantasma cuando regresó a su suite. Le has hecho saber que has visto las discrepancias, ¿verdad?

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—Le he dado un aviso —dije, caminando hacia el tocador y quitándome las horquillas del pelo—. Le he hecho saber a la víbora que puedo verla entre la hierba. Ahora esperamos a que cometa un error.

Clara encogió los hombros, y su expresión se suavizó hasta convertirse en algo parecido a la lástima. —Esto nunca acaba, ¿verdad? Se marchó de la casa de los Carlson pensando que escapaba, pero esto… esto es una fosa de serpientes, señorita Isabella.

«Es mejor que la casa de los Carlson», dije con brusquedad.

Clara parecía dudar, pero no sabía ni la mitad. No había crecido viendo a Beatrice Carlson, mi madrastra, perfeccionar el arte de la sonrisa envenenada. Beatrice me defendía delante de mi abuela, Eleanor, con palabras tan cuidadosamente elegidas que solo resaltaban mis defectos. «No seas dura con la chica, Eleanor. No es culpa suya que su madre muriera al dar a luz; ya lleva una carga lo suficientemente pesada como para ser un mal presagio». Beatrice había convertido a mi propia abuela en un arma contra mí, todo ello mientras se hacía la santa.

Francesca Moreno era una aficionada comparada con la mujer que me había criado.

«Al menos aquí», le dije a Clara, «los cuchillos los empuñan personas a las que se me permite apuñalar a mi vez».

A la tarde siguiente, el aire en la suite privada del Hotel Drake era sofocante a pesar de la brisa fresca que venía del lago Michigan. Olía a perfume caro y a té Earl Grey: el aroma de una vida a la que había renunciado.

Faye Nichols estaba sentada frente a mí en el sofá de terciopelo, con los ojos enrojecidos e hinchados. Era mi única amiga del mundo anterior: una chica dulce e ingenua que creía que lo peor que le podía pasar a una persona era que le rompieran el compromiso.

«No puedo creer que te haya hecho esto», sollozó Faye, agarrando un pañuelo. «Alex… ese cabrón. Dejarte así en el altar. «

»Ya está hecho, Faye«, dije, sirviéndome té con mano firme. »No sirve de nada llorar por el champán derramado.»

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