Capítulo 487:

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Me escabullí a un balcón apartado del segundo piso, desesperada por un momento de paz lejos de las sofocantes cortesías de la alta sociedad. El aire fresco, besado por la nieve, fue un alivio bienvenido. Un momento después, las puertas francesas se abrieron con un clic y Chiara Nichols salió, temblando ligeramente con su vestido de seda esmeralda.

«Si mi madre me presenta a un “joven prometedor” más, me voy a tirar por este balcón», murmuró Chiara, apoyándose en la fría balaustrada de piedra a mi lado. «Este último es de Detroit. Ricos de nueva fortuna. Industria automovilística».

Puso los ojos en blanco, con un tono que rezumaba un desdén exagerado. «Tiene las manos de un contable, Isabella. Y apenas es más alto que yo. ¿Cómo voy a respetar a un hombre al que puedo mirar por encima del hombro? Necesito a un asesino, no a un oficinista».

Una risa genuina se escapó de mis labios —un sonido poco habitual en estos días—. Disfruté de aquella breve y sencilla camaradería; era un respiro bienvenido de la atmósfera opresiva de la finca de los Moreno. «Tienes gustos muy particulares, Chiara. Pero no puedo decir que estés equivocada».

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Sin embargo, tan rápido como había aparecido su ardiente diversión, esta se desvaneció. La chispa juguetona en los ojos de Chiara se apagó, sustituida por una sombra pesada y nerviosa que la hacía parecer mayor de lo que era. Echó un vistazo por encima del hombro a través de las puertas de cristal, asegurándose de que no hubiera nadie cerca, y luego se acercó a mí. La temperatura en el balcón pareció bajar otros diez grados.

«Stefano Greco está muerto», susurró, y las palabras quedaron suspendidas en el aire helado como una maldición.

Se me cortó la respiración. Stefano. El segundo hijo de la familia Greco de Nueva York. El niño mimado de la señora Greco.

«Encontraron su cuerpo en Lincoln Park ayer por la mañana», continuó Chiara, con la voz temblorosa por una mezcla de emoción y terror. «Dicen que fue una manada de perros salvajes, Isabella. Lo hicieron pedazos. Pero tú y yo sabemos que solo hay un lobo en Chicago lo suficientemente enfadado como para hacer eso».

Cassio Greco.

«De verdad lo ha hecho», susurró Chiara, apretando los dedos contra la fría piedra hasta que se le pusieron blancos los nudillos. «Está iniciando una guerra».

Desvié la mirada hacia las desoladas y desnudas ramas del jardín de invierno. Habiendo orquestado tan recientemente mi propia venganza contra Beatrice, la absoluta necesidad de las acciones de Cassio resonaba en lo más profundo de mis huesos. Comprendía el oscuro y vacío hambre que lo había impulsado.

«La misericordia hacia tus enemigos es crueldad hacia ti mismo», dije, con una voz tan plana e implacable como el hielo que se extendía bajo nuestros pies. «Su madrastra y su hermano intentaron asesinarlo. Esto no es una guerra, Chiara. Esto es justicia».

Chiara me miró fijamente, con los ojos muy abiertos mientras asimilaba la fría verdad de mis palabras. Me volví para mirarla de frente, sosteniendo su mirada para no dejar lugar a la vacilación.

«Pero no sabemos nada de esto», dije en voz baja, con un tono que no admitía réplica. «A partir de este momento, seremos sordos y ciegos ante las tragedias de la familia Greco. ¿Lo entiendes?».

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