Capítulo 481:

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Gemí, escondiendo la cara entre las manos. Iba a acabar marinada en hierbas.

Mientras Vincenzo cogía su maletín, le pillé mirando de reojo a Damien y a mí. Sus ojos reflejaban una extraña mezcla de compasión y profundo agotamiento antes de que inclinara la cabeza y se dirigiera hacia la puerta.

Dio mio, pensó para sí mismo el viejo médico al adentrarse en el largo pasillo, sacudiendo la cabeza. Dos frascos de medicina. Uno para el cuerpo, otro para el orgullo. Esta casa olerá como una botica siciliana.

Punto de vista de Damien Moreno

El paseo por el largo pasillo de la finca Moreno se sintió como una marcha hacia la horca. Las pesadas alfombras persas amortiguaban nuestros pasos, pero el silencio entre el Dr. Vincenzo y yo era ensordecedor. Los fríos ojos de los antiguos Dones nos miraban desde sus retratos en las paredes, sus miradas pintadas parecían juzgar mi oculta y humillante debilidad.

» «¿Ha estudiado los frescos de Pompeya que le proporcioné, Don Moreno?», preguntó Vincenzo en voz baja mientras nos acercábamos a las pesadas puertas de roble de la entrada.

Apreté la mandíbula. El recuerdo de mi fracaso —la absoluta y agonizante incapacidad de responder a pesar de la estimulación visual y mis propios deseos desesperados— me quemaba en las venas como ácido.

«Lo intenté», espeté entre dientes.

Vincenzo suspiró, leyendo claramente la oscura furia en mi expresión. «Paciencia, Damien. La mente necesita tiempo para sanar tanto como el cuerpo. He ajustado la fórmula. Esta nueva tintura tiene una tasa de éxito del noventa por ciento para tu antigua lesión. No abandones el tratamiento a mitad de camino como la última vez».

Emití un gruñido evasivo, metiéndome las manos en los bolsillos. No confiaba en sus tónicos, pero era un hombre desesperado.

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Cuando regresé a la suite privada de Isabella, el calor sofocante de la chimenea me envolvió. Ella estaba sentada en el sofá, aferrada a una bolsa de agua caliente de terciopelo, con la bata de seda extendiéndose a su alrededor. El aroma acre del amaro flotaba denso en el aire, chocando violentamente con su dulzura natural.

«Voy a oler como un boticario siciliano», murmuró, con los ojos oscuros de frustración. «Una reina de la mafia que apesta a raíces amargas y enfermedad».

Me senté a su lado, apartándole un rizo rebelde de la mejilla. «Antes de cualquier gala, te bañarás en leche y en los mejores perfumes franceses», le prometí en voz baja. «Nadie olerá nada más que elegancia. »

Ella soltó una risa hueca, con la mirada fija en las llamas. «Tengo dieciocho años, Damien. No debería necesitar enmascarar el olor de las dolencias de una anciana». El odio crudo en su voz no iba dirigido a mí, sino a los Carlson. Lo compartía por completo.

Respiró hondo, cambiando de tema para distraerse. «¿Ha tenido suerte Alexzander? Sus padres están presionando mucho para que encuentre una nueva pareja».

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