Capítulo 480:

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Durante una fracción de segundo, una sombra compleja se reflejó en sus ojos —algo parecido a una frustración compartida, como si comprendiera íntimamente la humillación de depender de un tratamiento diario—. Pero esa mirada se desvaneció antes de que pudiera descifrarla. «Haré que Vincenzo lo convierta en pastillas», prometió, suavizando la voz.

Pero el daño a mi orgullo ya estaba hecho. Esa misma tarde, tras la visita de las mujeres de la familia, Francesca Moreno se había inclinado hacia mí con una sonrisa pícara. ¿Te encuentras mal, Isabella? Hueles a tierra y especias.

El recuerdo me carcomía. «¿Huelo a medicina?», le pregunté a Damien de repente, con la voz tensa por la inseguridad. «Una reina no debería oler como una paciente».

Damien apretó la mandíbula al mencionar a Francesca. Se puso de pie, acortando la distancia entre nosotros, y me atrajo contra su pecho. Hundió el rostro en el hueco de mi cuello, inhalando lentamente.

«Hueles a jazmín, a seda y a lo que es mío, » declaró, con su grave voz de barítono vibrando contra mi piel. «Nada más». Sus ojos se oscurecieron con una amenaza silenciosa dirigida a cualquiera que se atreviera a insultarme, pero rápidamente la disimuló, sentándose a mi lado y contándome una operación fallida de contrabando de la Organización hasta que una sonrisa sincera rompió mi melancolía.

Pero mi frágil paz se hizo añicos cuando esa tarde comenzó a caer la primera nevada de verdad del invierno.

El descenso de la temperatura se me metió en los huesos. Al caer la noche, un latido familiar y agonizante se extendió desde mis rodillas: la cicatriz del invierno, un regalo de despedida de Beatrice Carlson, quien había obligado a una niña de trece años a arrodillarse en un patio cubierto de nieve durante horas. Me mordí el labio, ocultando la cojera. No podía dejar que Damien lo supiera. Si veía mi dolor, su Vendetta latente contra los Carlson se convertiría en un infierno.

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Pero había subestimado a Clara. Mi leal doncella había visto mis nudillos blancos y mis vueltas en la cama sin poder dormir.

La puerta del dormitorio se abrió. Damien entró, y el aire a su alrededor se heló. No dijo ni una palabra. Se acercó al borde de la cama y me miró fijamente.

—Súbete los pantalones —ordenó, con voz desprovista de calidez.

—Damien, estoy bien…

—Hazlo, Isabella.

Me temblaban las manos mientras me subía la tela de seda. La piel alrededor de mis articulaciones estaba fea, enrojecida e hinchada, irradiando calor. Damien contuvo el aliento. La furia que emanaba de él era aterradora. Maldijo, paseándose por la habitación, furioso porque me había atrevido a mentirle. Pero cuando se giró y vio las lágrimas de miedo y frustración brotando de mis ojos, su ira se evaporó.

Dejó escapar un profundo suspiro, me levantó con cuidado en sus brazos y me recostó sobre las almohadas. «Voy a llamar a Vincenzo», dijo, sin dejar lugar a discusión.

Una hora más tarde, el doctor Vincenzo estaba junto a mi cama, guardando su maletín de cuero. «Graves daños por congelación en las articulaciones», concluyó el anciano médico. «Necesita bagni medicati. El calor y las hierbas expulsarán el frío profundo».

Una chispa de esperanza se encendió en mi pecho. «¿Eso significa que puedo dejar de beber el amaro?».

Vincenzo me miró como si hubiera perdido la cabeza. «El tónico cura el interior, el baño cura el exterior. Necesitas ambos, Signora».

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