Capítulo 447:

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Fijé la mirada en las llamas, visualizando la destrucción absoluta de la mujer que había convertido mi infancia en un infierno. «¿Cómo ocurrió el exilio?».

Elara se enderezó. «Joseph ordenó a Bianca y a Connor que se fueran a sus habitaciones y les prohibió volver a hablar con su madre jamás. Beatrice entró en pánico. Se agarró a sus piernas, suplicándole. Gritó: “¡Guardé tu secreto sobre la muerte de Eleonora! ¡Te protegí!”»

Apreté la copa de vino con tanta fuerza que se me pusieron blancos los nudillos. Ahí estaba: la confirmación definitiva e innegable. Joseph no era solo un espectador; era cómplice del asesinato de mi madre.

«Joseph la apartó de una patada», dijo Elara, con un tono que se tornó en una fría indiferencia clínica. «Llamó a los matones que estaban en el perímetro. No se limitaron a escoltarla fuera, mia regina. Por orden de Joseph, le quitaron las perlas, los anillos y el vestido de seda. La obligaron a ponerse un vestido de sirvienta, áspero y de tela gruesa. Cuando no dejaba de gritar amenazas, le metieron un trapo de limpieza asqueroso en la boca».

Cerré los ojos, dejando que la imagen se asentara en mi mente. Beatrice Carlson —la mujer que se había obsesionado con su vanidad y su estatus— arrastrada fuera de su propia casa, amordazada y humillada, arrojada a las gélidas calles de Chicago sin absolutamente nada.

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«Se ha ido, Signora», concluyó Elara en voz baja. «Borrada».

«Gracias, Elara. Puedes retirarte».

Cuando la pesada puerta se cerró con un clic, me levanté y caminé hacia la ventana blindada. Los extensos terrenos de la finca Moreno estaban bañados por la luz de la luna, tranquilos e intocables. Levanté mi copa hacia el cielo oscuro en un brindis silencioso.

Mi primera enemiga había sido completamente destruida, su vida desmantelada pieza a pieza hasta que no quedó más que la deshonra. Pero la guerra estaba lejos de haber terminado. La última y desesperada súplica de Beatrice había sellado el destino de mi padre. Joseph Carlson creía que había comprado su supervivencia con la sangre de su esposa, sin darse cuenta en absoluto de que solo había conseguido situarse en lo más alto de mi lista.

Terminé mi vino, con una fría satisfacción calándome hasta los huesos. Mañana por la tarde tenía una comida programada con Chiara Nichols en un restaurante italiano de lujo en el centro de la ciudad. Era hora de volver a la luz, de sonreír ante un espresso y un plato de pasta, y de ver exactamente cómo reaccionaba el resto de la élite de Chicago ante la espectacular caída de la casa Carlson.

Punto de vista de Isabella Moreno

El pasillo del restaurante italiano de lujo era una arteria tenuemente iluminada con paneles de caoba y apliques vintage, con un ligero aroma a salsa marinara y puros caros. Elara y Clara nos seguían a una distancia discreta, sombras silenciosas que velaban por mi seguridad, mientras Chiara Nichols y yo nos dirigíamos hacia nuestra suite reservada tras una tediosa reunión de la fundación benéfica.

De repente, Chiara se detuvo en seco. Su mano, con las uñas perfectamente cuidadas, me agarró del antebrazo, con los ojos muy abiertos por la emoción de un depredador que ha captado un rastro.

«Mira», susurró, señalando con la cabeza hacia un salón privado a unas puertas de distancia.

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