Capítulo 407:

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—Padre, ¿de verdad le crees? —La voz de Luca llegó con el viento, débil pero aguda—. ¿Un hombre que escupió sus votos de compromiso con Isabella ahora sermonea sobre el deber de una mujer?

Contuve la respiración. Luca lo notó.

Marco pareció tomado por sorpresa, frunciendo el ceño. Dijo algo en voz baja, probablemente defendiendo la reciente rehabilitación de Alexzander, la cuidadosa actuación de un heredero reformado.

«La odia», continuó Luca, alzando la voz lo suficiente como para atravesar la brisa de la tarde. «Ahora hace de buen hijo porque no tiene otra opción. Pero no creas ni por un segundo que su ambición se detiene en Isabella. Quiere el trono, y nos quemará a todos para conseguirlo».

Marco se quedó inmóvil. Por primera vez, el subjefe parecía inseguro. La semilla de la duda había sido plantada, no por un enemigo, sino por su propia carne y sangre.

Luca no esperó una respuesta. Se volvió hacia los caballos, con el pecho agitado. Marco, intentando recuperarse, señaló el horizonte lejano de la ciudad, sacando a relucir la huelga portuaria que había afectado al negocio de la familia durante toda la semana. Lo vi simular un movimiento de aplastamiento con el puño. La vieja forma. El martillo.

Luca negó con la cabeza y soltó una risa que no tenía nada de humor. Dio un paso atrás, poniendo una distancia deliberada entre él y su padre.

—Tus métodos son para una guerra, papá —dijo Luca, con voz clara y discretamente desdeñosa—. Esto requiere un bisturí, no un martillo. Necesito hablar con el Don. Solo él entiende este tipo de juego político.

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Sin esperar permiso, dio media vuelta y se dirigió a zancadas hacia la casa, dejando al subjefe solo en medio del polvo que se asentaba.

Lo vi alejarse, mientras un respeto silencioso florecía en mi pecho. Luca estaba madurando. Empezaba a darse cuenta de que el mundo de su padre se estaba volviendo obsoleto —y, al hacerlo, se estaba alineando con Damien, se diera cuenta plenamente de ello o no.

¿Y Alexzander? Había cometido un error. Creía que me estaba aislando, despejando metódicamente el tablero. En cambio, estaba convirtiendo poco a poco a su propio hermano en un arma apuntada directamente contra él.

Di un paso atrás, alejándome de la barandilla, y me alisé el vestido. Las piezas se estaban moviendo.

Punto de vista de Isabella Moreno

El aire del jardín privado estaba cargado con el aroma de nardos y tierra húmeda —un perfume denso y embriagador que pertenecía exclusivamente a la noche—. Era un santuario esculpido en la extensa finca, un lugar donde los altos muros bloqueaban el ruido de la ciudad y, durante unos preciosos instantes, el peso de la corona.

Damien estaba a mi lado, cerca de la fuente de mármol, con la luz de la luna reflejándose en los ángulos marcados de su rostro. No llevaba la chaqueta del traje; su camisa blanca estaba abierta en el cuello, dejando al descubierto la piel bronceada de su garganta. En el silencio, extendió la mano —y sus dedos, normalmente tan letales, apartaron un mechón de pelo de mi mejilla con una ternura que me dejó sin aliento.

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