Capítulo 397:

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Punto de vista de Isabella Moreno

El círculo de mujeres se cerró a medida que me acercaba: una fortaleza de seda y diamantes que protegía la jerarquía social de la Mafia de Chicago. Elena Moreno, la esposa de Marco, dirigió su mirada hacia nosotras. Su expresión era cortés, una máscara ensayada que ocultaba el escrutinio de una mujer que comprendía el precio de cada alianza en la sala.

—Isabella —saludó Elena, con voz cálida pero mirada penetrante. Echó un vistazo a la chica que se aferraba a mi brazo—. Y esta debe de ser la hermana de la que hemos oído… rumores.

Bianca se pavoneó ante tanta atención, confundiendo el escrutinio con la admiración. Se alisó la falda del vestido —un nervioso aleteo de manos que delató su desesperación—. «Es un honor conocerla, signora Moreno. Isabella me ha hablado mucho de la familia».

No le había contado ni una maldita palabra, pero dejé que la mentira flotara en el aire como humo rancio.

Elena sonrió, aunque la sonrisa no le llegó a los ojos. «Eres una chica encantadora, cara. Muy… llamativa».

Bianca se iluminó, con el pecho hinchado de orgullo. Miró al otro lado de la sala hacia su madre, Beatrice, buscando su aprobación. Beatrice nos observaba como un halcón, con una sonrisa triunfal en los labios. Creía que había ganado. Creía que su sangre por fin se mezclaba con la de la élite.

Era hora de corregir esa suposición.

Me incliné ligeramente, bajando la voz hasta convertirla en un murmullo conspirador, con el tono preciso para que todas las mujeres del círculo lo oyeran. Extendí la mano y coloqué un mechón de pelo suelto detrás de la oreja de Bianca —un gesto que parecía afectuoso para los distraídos, pero que, para quienes sabían, se sentía como una marca—.

—Sí —dije en voz baja, con la mirada fija en la de Elena—. Tiene los ojos de mi madrastra. Es bastante inquietante, ¿no?

La temperatura en el círculo bajó diez grados.

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Todas las mujeres allí presentes conocían mi historia. Sabían que Beatrice Carlson era la mujer que había convertido mi infancia en un infierno —la mujer que había intentado venderme como ganado antes de que Damien me reclamara como suya. Establecer un parecido entre Bianca y Beatrice no era un cumplido. Era una condena. Una silenciosa declaración de guerra.

La sonrisa de Elena se congeló. La calidez se evaporó de su rostro al instante. Ya no miraba a Bianca con curiosidad, sino con el desdén distante y mesurado reservado para alguien que se ha extralimitado gravemente.

«Ya veo», dijo Elena, con tono seco. Giró ligeramente el hombro, excluyendo físicamente a Bianca de la conversación. «Isabella, ¿has visto los arreglos florales en el invernadero? Necesito tu opinión sobre los lirios».

«Son exquisitos», respondí, entrando con naturalidad en el espacio que Elena me había abierto —y dejando a Bianca abandonada en la periferia.

Las otras esposas hicieron lo mismo, dando la espalda a mi hermana como una puerta que se cierra. Bianca se quedó allí, con la sonrisa vacilante y la copa de champán temblando en la mano. Abrió la boca para hablar, pero nadie la escuchaba. Se había vuelto invisible.

Satisfecha, me excusé momentos después y me dirigí hacia las puertas de la terraza, deslizándome a la sombra de una gran palmera en maceta cerca de las cortinas de terciopelo. Necesitaba el aire fresco y un momento de tranquilidad.

Fue entonces cuando las vi.

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