Capítulo 384:

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Punto de vista de Isabella Moreno

El interior del todoterreno blindado era un santuario de silencio, herméticamente aislado del caos de Chicago. Fuera de las ventanas tintadas, la Fiesta de San Roque estaba en pleno apogeo. Las guirnaldas de luces rojas, blancas y verdes se difuminaban en rayas de neón a medida que avanzábamos por la ciudad, e incluso a través del cristal blindado podía sentir la vibración de la multitud: la energía frenética de una ciudad que buscaba la absolución en el vino y el ruido.

Alisé la seda de mi vestido sobre las rodillas, con los dedos temblando ligeramente.

—Lo estás haciendo otra vez —la voz de Damien atravesó la tenue luz. No me miraba; tenía la mirada fija en una tableta que descansaba sobre su regazo, revisando los protocolos de seguridad. Pero Damien Moreno lo veía todo.

—¿Haciendo qué?

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—Respirando como si el aire fuera escaso. Como si esperaras que el techo se derrumbara. —Dejó a un lado la tableta y dirigió sus ojos oscuros hacia mí. «Nunca has asistido a la Fiesta, ¿verdad? Ni siquiera antes».

No era una pregunta. Era una excavación de mi pasado, una exigencia de conocer al fantasma que actualmente acechaba su coche.

Contemplé las festividades que desfilaban ante mí. «A Beatrice no le gustaban las multitudes. Decía que eran sucias».

«No es por eso por lo que tienes miedo, Isabella». Su mano se extendió rápidamente, me agarró la barbilla y giró mi rostro hacia el suyo. Su tacto era firme y tranquilizador. «Dímelo».

La orden flotaba en el aire, cargada de su autoridad. Podría haber mentido. Podría haber echado la culpa a un dolor de cabeza. Pero me había prometido a mí misma que dejaría de esconderme. Si quería estar realmente a su lado, tenía que dejar que viera las cicatrices bajo la corona.

«Fue hace cuatro años», susurré, con una voz apenas audible por encima del zumbido del motor. « La fiesta de San Gennaro. Beatrice me dijo que íbamos a salir. Parecía emocionada. Pero ese mismo día, yo había estado leyendo en la biblioteca, escondida detrás de las cortinas. Ella estaba hablando con uno de sus socios».

El pulgar de Damien rozó mi pómulo, y entrecerró los ojos. «Sigue».

« Ella dijo: “En medio del caos de los fuegos artificiales, ¿quién se daría cuenta de que arrastran a una chica a un callejón? Asegúrate de que los chicos Falcone entiendan que no hay que devolverla”.

La temperatura en el coche bajó diez grados. Damien se quedó completamente inmóvil, como un depredador que huele sangre.

«Tenía la intención de venderte», dijo, con una voz grave y aterradora. «A los Falcone. Como si fueras ganado».

«Me encerré en mi habitación durante dos días», confesé, con la vieja vergüenza ardiendo en mi garganta. «Fingí estar enferma. Estaba tan aterrorizada que cada estallido de un fuego artificial sonaba como un disparo. Por eso odio ese ruido, Damien. Me recuerda lo fácil que habría sido desaparecer».

No me ofreció ningún consuelo vacío. No me dijo que no pasaba nada. En cambio, se movió con una violencia repentina y controlada: se desabrochó el cinturón de seguridad y me atrajo hacia él a través de la consola hasta que quedé pegada a su pecho. Sus brazos me envolvieron como bandas de acero.

Hundí la cara en el hueco de su cuello, inhalando el aroma del tabaco caro y la lluvia. Podía sentir la tensión que emanaba de él: una promesa silenciosa de violencia dirigida no contra mí, sino por mí.

«Beatrice Carlson rezará por la muerte mucho antes de que yo se la conceda», juró contra mi cabello.

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