Capítulo 368:

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Marco se enderezó y su expresión se volvió letal al instante. «¿A quién tenemos que matar?».

«A nadie». Negué con la cabeza y se me escapó un sonido carente de humor. «El error fue mío. Pensar que podía controlar esto. Pensar que ella era solo… parte del trato».

Marco me miró fijamente. Entonces, poco a poco, se dio cuenta. Abrió mucho los ojos y la tensión abandonó sus hombros, sustituida por una expresión de total incredulidad que se transformó en una sonrisa.

«¿Isabella?», preguntó.

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No respondí. No hacía falta.

—Estás enamorado de ella —dijo Marco, no como una pregunta, sino como un veredicto.

—No sé qué es esto —admití, con las palabras saboreando a ceniza y a algo incómodamente parecido a la esperanza—. Pero ella es una debilidad que no me puedo permitir y, sin embargo, no puedo apartarla de mi vida.

Marco se rió entre dientes y negó con la cabeza, cruzando la habitación para darme una fuerte palmada en el hombro.

«Bienvenido al club, fratello», dijo, ampliando su sonrisa. «¿Creías que estabas por encima de eso? ¿Que el Capo dei Capi estaba hecho de hielo?». Me apretó el hombro. «Por fin eres uno de los nuestros, Damien. Y créeme: va a ser la guerra más dura que hayas librado jamás».

Lo miré, sintiendo cómo la verdad se asentaba en mis entrañas como una piedra. Tenía razón. Había luchado por el territorio, por el poder, por el respeto. Pero luchar por ella requeriría algo completamente diferente.

«Le gustan las gardenias», murmuré, casi para mí mismo, con la mente ya pasando al siguiente cálculo.

Marco arqueó una ceja. «¿Qué?».

«Nada», dije, volviéndome hacia la ventana. El caos en mi mente se había resuelto en una única, silenciosa y peligrosa determinación. «Vuelve al trabajo, Marco».

Punto de vista de Isabella Moreno

La puesta de sol se filtraba a través del cristal antibalas de mi suite, tiñendo la habitación de tonos morados y dorados. Me senté en el borde de la chaise longue de terciopelo, con los dedos recorriendo el lomo de un libro del que no había leído ni una sola página.

Mi mente seguía atrapada en la mañana.

La repentina partida de Damien había sido desconcertante, sí, pero por primera vez no se había sentido como un rechazo. Había visto el pánico en sus ojos —no el pánico de un hombre ante un arma, sino el pánico de un hombre que se enfrentaba a algo que no podía controlar. A mí. O más bien, a nosotros. El recuerdo de su brazo pesando sobre mi cintura y su aliento contra mi cuello perduraba en mi piel como un roce fantasmal.

La pesada puerta de roble se abrió con un clic, sacándome de mi ensimismamiento.

Damien entró. Seguía llevando el traje de tres piezas color carbón con el que se había marchado, la chaqueta perfectamente ajustada a sus anchos hombros, su presencia absorbiendo al instante el oxígeno de la habitación. Tenía un aspecto letal, como siempre: el Capo dei Capi regresando a su fortaleza.

Pero al acercarse, el ambiente cambió.

No traía consigo la tensión habitual de los negocios, el olor a pólvora ni el peso de un día difícil. En cambio, tenía la mano cerrada sobre algo que ocultaba a la espalda. Se detuvo a unos metros de mí, con una expresión indescifrable, aunque un músculo se le tensó en la mandíbula.

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