Capítulo 363:

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Parpadeé. Damien estaba allí de pie. El aire fresco de la noche se coló, trayendo consigo el aroma de la tierra húmeda y los pinos, pero lo único en lo que podía concentrarme era en él. Había dado la vuelta al coche él mismo. Un hombre que comandaba un ejército, un hombre que podía acabar con vidas con una sola palabra, estaba realizando el sencillo y cotidiano gesto de abrir la puerta del coche a su esposa.

Extendió la mano. El gran anillo de sello de plata con el escudo de los Moreno reflejaba la luz de las lámparas del porche.

—Isabella —dijo, con una voz grave y retumbante que me hizo vibrar hasta los huesos.

Mi corazón dio un traicionero salto. No se trataba de mera cortesía. En nuestro mundo, cada gesto era una señal. Al hacer esto aquí, donde sus hombres podían verlo, me estaba elevando. Me estaba sirviendo.

Puse mi mano en la suya. Su palma estaba áspera y callosa por años de violencia, pero su agarre fue sorprendentemente suave mientras me ayudaba a bajar. No me soltó de inmediato. Metió mi mano en el hueco de su brazo y me atrajo hacia su costado mientras subíamos los escalones de piedra hacia las enormes puertas de roble.

El calor que irradiaba su cuerpo se sentía como un escudo. Por primera vez desde que había llegado a esta casa, no me sentí como una prisionera que regresaba a su celda. Me sentí como una reina que regresaba a su fortaleza.

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La confirmación que había estado buscando llegó la tarde siguiente en forma de una mujer francesa aterrorizada y tres percheros de ropa que costaban más que las casas de la mayoría de la gente.

«Madame Dubois», anunció Elara, con los ojos muy abiertos mientras acompañaba a la mujer a mi suite privada.

Madame Dubois era una leyenda en la alta sociedad de Chicago. Una cita con ella solía requerir una espera de seis meses. Sin embargo, allí estaba, en medio de mi habitación, pálida y retorciéndose las manos.

—Señora Moreno —dijo, con un marcado acento francés—. Enchantée. Su marido… El Don… fue muy específico.

Señaló a los asistentes que empujaban los percheros. Se me cortó la respiración.

Seda, terciopelo, cachemira. Carmesíes intensos, azules medianoche y negros absolutos: los colores de la familia Moreno. Ocho vestidos de noche, abrigos estructurados, vestidos de día a medida.

«No lo entiendo», murmuré, pasando los dedos por un vestido de encaje negro tan delicado como una telaraña. «Yo no he pedido esto».

«Él encargó toda la temporada para ti», explicó Madame Dubois, con la voz ligeramente temblorosa. «Y hay una cláusula. Tuve que firmar un contrato. Estos diseños son exclusivos. A ninguna otra mujer de Chicago —ni a la esposa de un capo, ni a la hija de un senador— se le permitirá llevar estas siluetas o tejidos este invierno».

Me miró con una mezcla de asombro y lástima. «Efectivamente, ha comprado mi silencio y mi mejor trabajo exclusivamente para ti».

Una vez terminadas las pruebas y después de que Madame Dubois huyera de la finca como si los sabuesos del infierno le pisaran los talones, me dejé caer sobre la otomana de terciopelo y me quedé mirando el armario.

Era excesivo. Era agresivo. Era totalmente propio de Damien.

«Mi reina», dijo Elara en voz baja, dando un paso al frente. Intercambió una mirada con Clara. «Esto no es un regalo».

Levanté la vista. «¿Qué es, entonces?».

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