Capítulo 352:

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La colocó sobre la mesa entre nosotros, con movimientos precisos y deliberados.

«Sfogliatelle», anunció, con una voz grave y retumbante que me vibró en el pecho. «Marco insistió en que estaban más buenas aún calientes».

Me quedé mirando la caja y luego a él. Estaba allí de pie, con su traje de tres piezas, pareciendo un dios de la guerra intentando desenvolverse en una merienda. Extendí la mano y desaté el cordón. Dentro yacían los pasteles con forma de concha, con sus numerosas capas de masa crujiente espolvoreadas con azúcar glas, llenando la habitación con el aroma de la ralladura de naranja y la ricotta.

«¿Por qué haces esto, Damien?», pregunté en voz baja, con los dedos suspendidos sobre los dulces.

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No respondió de inmediato. Sacó la silla frente a mí y se sentó, clavando sus ojos oscuros en los míos. Los escruté, buscando un destello de ternura, un indicio de ese cortejo del que Chiara se había reído. Pero su mirada era un abismo: profunda, intensa y totalmente indescifrable. Era la mirada de un Don evaluando una amenaza, o tal vez un premio.

Una repentina oleada de melancolía se abatió sobre mí. El aroma de la ralladura de naranja me recordó violentamente la cocina de mi madre, una época en la que el amor era sencillo y no requería descifrar nada. Las lágrimas me picaron en los ojos, calientes y rápidas, derramándose antes de que pudiera detenerlas.

Damien se tensó. Su mano se extendió de un tirón, agarrándome la muñeca, con el pulgar rozando mi pulso. —¿Isabella? ¿No te gusta el relleno?

—No —logré articular, sacudiendo la cabeza—. Es solo que… echo de menos a mi madre. Ella solía hacerlos.

Era una verdad a medias, un escudo para proteger mi corazón de su poder.

El agarre de Damien se suavizó, aunque no me soltó. —Come. Haré que te los traigan todos los días si eso detiene las lágrimas.

—¿Es solo por deber, Damien? —susurré, arriesgándolo todo—. ¿Porque soy tu reina?

Se inclinó hacia mí, con el rostro a pocos centímetros del mío. —No es solo por deber, Isabella. Simplemente… no me gusta verte sufrir.

Su respuesta fue vaga —un acertijo frustrante—, pero el calor de su mano sobre mi piel se sentía real.

A la mañana siguiente, la luz del sol en el Salón de la Mañana era implacablemente brillante. El aire olía a rosas frescas y a café expreso fuerte. Sofía Moreno, la reina viuda, estaba sentada a la cabecera de la mesa, con la postura rígida, sus ojos penetrantes moviéndose entre Damien y yo.

Damien permanecía en silencio mientras cortaba su filete, pero cada vez que mi vaso de agua se vaciaba, hacía una señal a un camarero antes de que yo pudiera mover un dedo.

Sofía dejó el tenedor sobre el plato con un ruido deliberado.

—Isabella —dijo, con una voz que atravesó el silencioso tintineo de los cubiertos—. Pareces cansada. ¿Te agobia la presencia de mi hijo? Sé que puede ser… intenso. Como su padre.

La mesa se quedó en silencio. Damien dejó de masticar, apretando la mandíbula, pero no interrumpió a su madre. Era una prueba.

Miré a Sofía, luego a Damien. Vi la tensión en sus hombros, la forma en que esperaba mi veredicto.

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