Capítulo 320:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Para una mujer que se había gastado una fortuna en sérums y operaciones de cirugía estética para convencerse a sí misma de que tenía treinta años, esa palabra fue como una bofetada. Pero la segunda parte de su frase le dolió aún más. Me lo enseñó la reina Isabel.

Me miró, y en sus ojos vi cómo se desvanecía el horror de la comprensión. Entonces se dio cuenta de que el chico no solo estaba siendo educado. Era un arma, y yo era quien lo manejaba.

«Qué… encantador», logró susurrar Beatrice, aunque parecía como si se hubiera tragado bilis. Miró a Salvatore en busca de apoyo, pero incluso su hermano parecía inquieto en presencia del heredero de los Moreno.

Di un paso adelante, con la seda de mi vestido susurrando suavemente. El miedo que irradiaba era palpable: un dulce perfume que alimentaba la oscuridad que Damien había despertado en mí.

«Aprende rápido, ¿verdad, Beatrice?», dije en voz baja, con una sonrisa tan afilada que habría cortado el cristal.

Ella me miró fijamente, incapaz de hablar, atrapada en la pesadilla que ella misma había creado. El escenario estaba listo. Tenía los nervios de punta, su vanidad herida. Estaba perfectamente preparada para el acto final.

Apreté con más fuerza el brazo de Damien, indicándole que las cortesías habían terminado. Era hora de sacar a relucir los fantasmas.

Punto de vista de Isabella Moreno

𝖭𝘰𝘃е𝗹а𝗌 𝘤𝘩𝘪𝗻а𝗌 𝘵𝗋a𝘥𝘂𝖼𝗂𝘥aѕ en n𝗈𝘷e𝘭𝖺ѕ4𝖿𝖺𝘯.𝖼𝗈𝘮

El salón lateral parecía una jaula dorada, con el aire cargado del aroma empalagoso de los lirios y el tufillo metálico del miedo de Beatrice. Estaba de pie junto a la chimenea de mármol, con los nudillos blancos alrededor de su copa de champán. A pesar de las capas de costosa base de maquillaje y la seda brillante de su vestido, tenía un aspecto demacrado. Las ojeras bajo sus ojos eran moratones del alma, prueba de que mis fantasmas estaban haciendo bien su trabajo.

Me acerqué, con mis tacones resonando rítmicamente contra el suelo de madera, una cuenta atrás de la que no podía escapar. Damien permanecía medio paso detrás de mí, su presencia una sombra silenciosa y asfixiante que despojaba a la habitación de oxígeno.

«Beatrice», dije, con una voz suave como el bourbon añejo. «No tienes buen aspecto. He oído que los espíritus de esta casa han estado inquietos últimamente. Espero que la falta de sueño no te esté pasando factura».

Los invitados que nos rodeaban —una colección de aduladores de la élite de Chicago— se quedaron quietos. Olían sangre en el agua, aunque aún no supieran de quién era.

Beatrice esbozó una risa forzada que sonó como cristales rompiéndose. «Tonterías, Isabella. Las casas antiguas siempre tienen sus ruidos. No es nada que un nuevo sistema de seguridad y unas pequeñas reformas no puedan solucionar. Todo está perfectamente bajo control».

«¿De verdad?», incliné la cabeza, agudizando mi sonrisa. «He oído lo de la criada que se cayó por la escalera trasera la semana pasada. Un accidente tan trágico. Uno se pregunta si la propia casa está rechazando a las personas que hay en su interior. A veces, los secretos pesan más sobre una casa que sobre un alma».

Beatrice se estremeció, y el líquido de su copa se agitó peligrosamente cerca del borde. Sus ojos se dirigieron rápidamente hacia el pasillo, como si esperara que el fantasma de mi madre se materializara bajo la lámpara de araña de cristal.

«¡Mi madre no tiene secretos!».

.

.

.