Capítulo 315:

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Esta noche, al adentrarnos en la guarida del león que era la finca Carlson, demostraría que yo no era ninguna de las dos cosas. Les demostraría que era digna del hombre sentado a mi lado.

Damien enfundó su arma y levantó la vista, captando mi mirada. Extendió la mano y entrelazó sus dedos con los míos.

«¿Lista?», preguntó.

«Siempre», respondí, y por primera vez desde que murió mi madre, lo creí de verdad. Las puertas se abrieron, engulléndonos en la oscuridad de mi pasado, pero esta vez había traído a mi propio monstruo conmigo.

Punto de vista de Isabella Moreno

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El sedán blindado se deslizó por los extensos terrenos de la finca Carlson; el silencio dentro del habitáculo contrastaba radicalmente con la tormenta que se gestaba en mi pecho. A través del cristal tintado y a prueba de balas, la mansión tenía exactamente el aspecto que recordaba: imponente, fría, un monumento a la vanidad de mi padre. Sin embargo, al fijarme mejor, las grietas eran visibles. Los setos estaban descuidados, la fuente de la entrada estaba seca y la pintura del pórtico se descascarillaba bajo el duro invierno de Chicago.

«Se ha gastado los últimos ahorros privados de Beatrice en esta noche», dije, con voz desprovista de compasión mientras veía al aparcacoches correr hacia nuestro coche. «Él lo llama mantener el onore familiar. Prefiere pasar hambre con esmoquin que comer bien con harapos».

Damien se movió a mi lado, haciendo crujir el cuero bajo su peso. No miró la casa. Me miró a mí, con sus ojos oscuros evaluando el acero con el que había envuelto mi corazón.

«Eso no es honor, Isabella», dijo, con un timbre de voz grave y áspero. «Es vanidad. La vanidad es frágil. Se rompe bajo presión».

Extendió la mano, su gran mano envolviendo la mía, su pulgar rozando la alianza de diamantes que me marcaba como suya y a él como mi protector.

«Esta noche aprenderán lo que es el verdadero honor», prometió, intensificando su mirada. «Es lealtad. Y ellos no tienen ninguna».

Sus palabras se me clavaron en los huesos, sustituyendo lo que me quedaba de ansiedad por una resolución fría y firme. El chófer abrió la puerta y el aire frío de la noche se coló dentro, mordiéndome la piel al descubierto. Damien salió primero, abrochándose la chaqueta del traje —un corte italiano a medida que costaba más que el coche de mi padre— y me tendió la mano.

Al tomarla, sentí el cambio. No era Isabella Carlson, la hija no deseada, que regresaba a casa. Era Isabella Moreno, esposa del Capo dei Capi, y estaba allí para cobrar una deuda acumulada durante años de abandono.

Pasamos por alto la fila de recepción —un insulto calculado en el mundo de rígida etiqueta de mi padre—. Las pesadas puertas de roble del salón de baile estaban abiertas, derramando luz y el murmullo de la conversación cortés en el pasillo. El aire olía a lavanda rancia y desesperación, apenas enmascaradas por el champán barato.

Damien y yo nos detuvimos justo al umbral, ocultos en las sombras del pasillo.

Dentro, cerca de la mesa del bufé, la vi. Beatrice. Llevaba un vestido de la temporada pasada, aferrada a una copa de cristal como si fuera un salvavidas, rodeada de un grupo de mujeres entre las que se encontraba su prima Patricia, una mujer cuyos chismes eran tan tóxicos como rápidos.

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