Capítulo 308:

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Punto de vista de Isabella Moreno

El verano de Chicago era una bestia implacable que arañaba el cristal antibalas de la finca Moreno. Afuera, el asfalto brillaba con el calor, pero dentro de la suite privada de la Reina el aire estaba enfriado hasta alcanzar una perfección nítida y estéril. Olía a mi perfume de jazmín y al tenue aroma metálico del aceite de armas, un recordatorio de que, incluso en mi santuario, la venganza nunca estaba lejos.

—La tela es impecable, Regina —murmuró Elara, alisando la solapa del traje de lana gris carbón tendido sobre el sofá de terciopelo—. Conservador, con un corte ligeramente anticuado, pero lo suficientemente caro como para acariciar el ego de Joseph Carlson. Pensará que eres la hija pródiga que regresa con una rama de olivo.

Recorrí con el dedo las costuras de la manga. —Es un hombre construido sobre la ilusión de la respetabilidad, Elara. Este traje es el sudario que llevará puesto en su propia ejecución social. Quiero que luzca lo mejor posible cuando empiece a deshilachar los hilos de su vida.

Las pesadas puertas dobles se abrieron con un chirrido. Damien entró, quitándose la chaqueta del traje mientras se movía. Parecía un depredador que regresaba de una caza exitosa: la corbata aflojada, las mangas remangadas para revelar la tinta oscura del escudo de los Moreno a lo largo de sus antebrazos. El aroma a madera de cedro y poder lo seguía, dominando al instante la habitación.

Elara inclinó la cabeza y se retiró a las sombras del vestidor, dejándonos en un silencio que vibraba con la electricidad de nuestros secretos compartidos.

La mirada de Damien se posó en el sofá. Se detuvo, entrecerrando sus ojos oscuros mientras recorrían la lana gris. Una expresión extraña e indescifrable se dibujó en su rostro: un suavizamiento de las duras líneas alrededor de su boca que yo no había visto antes.

Se acercó y cogió la chaqueta, sintiendo el peso de la lana entre los dedos. —Has estado ocupada mientras yo me ocupaba de los Capos —gruñó, bajando la voz a ese tono grave e íntimo que siempre me aceleraba el pulso.

—Quería que todo fuera perfecto para el cumpleaños —respondí, observándolo, suponiendo que estaba criticando mi elección de arma para la gala de Carlson.

Damien se colocó la chaqueta sobre sus anchos hombros, frunciendo el ceño mientras se miraba en el espejo de cuerpo entero. «Este corte…» Soltó una risa seca y breve. «Es para un hombre que desearía seguir teniendo poder, no para uno que realmente lo tiene. Es casi… de abuelo».

Sonreí, pensando que había captado a la perfección la patética esencia de mi padre. «Exactamente. A su edad, aferrarse a la ilusión de la dignidad es lo único que le queda. Necesita sentirse como el patriarca por última vez antes de que el suelo se le hunda bajo los pies».

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De repente, el aire de la habitación pareció enfriarse diez grados. Damien se quedó paralizado, con la chaqueta aún agarrada entre las manos. Se volvió para mirarme, sus ojos de obsidiana escrutando los míos con una mirada de profunda y herida confusión.

—¿A su edad? —repitió Damien, con la voz peligrosamente tranquila—. Isabella, ¿estás intentando decirme algo sobre cómo ves a tu marido?

Parpadeé, con la mente acelerada para seguir el hilo. —¿Qué? No, yo…

—¿Crees que tengo… esa edad? —soltó las palabras con rabia, apretando la mandíbula—. ¿Que necesito un traje diseñado para un hombre que se aferra a las ilusiones?

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