Capítulo 292:

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«Te quedarás aquí», dije, con voz plana y definitiva. «Elara, Clara… que nadie le hable. Nadie sabe que está aquí. Si intenta marcharse, rompedle las piernas».

«Sí, mi Reina», dijo Elara, colocándose frente a la puerta.

Miré a la anciana por última vez. «Reza, Elena. Reza para que mi marido me quiera más de lo que quiere a su tío. Porque si no…». Dejé que el silencio terminara la frase por mí. «Todos estaremos muertos».

Salí, y la pesada puerta se cerró con un clic detrás de mí, sellando el secreto en su interior. Pero el peso de aquel secreto descansaba de lleno sobre mis hombros, lo suficientemente pesado como para aplastarme los huesos.

La guerra había comenzado. Y el primer enemigo al que tenía que enfrentarme era la verdad misma.

Punto de vista de Isabella Moreno

La puerta se cerró con un clic: un punto final metálico al horror que Nonna Elena acababa de desatar. Me quedé de pie en el centro de la pequeña habitación de invitados, con el aire cargado de polvo antiguo y el aroma persistente del terror de la anciana.

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No me moví. No podía. Si lo hacía, temía que la frágil coraza de cristal que mantenía a flote mi cordura se hiciera añicos, dejando nada más que un vacío gritante.

Durante dieciocho años había cargado con el peso de una sombra, creyendo que era la niña maldita cuyo nacimiento le había robado la vida a mi madre. Ahora sabía la verdad: me la habían robado a mí —asesinada por las mismas personas que me llamaban maldición.

Había mirado a los ojos de mi padre y había visto lo que creía que era dolor. Había aceptado su frialdad como el precio de mi existencia.

«Mentiroso», susurré a la habitación vacía. La palabra se me atascó en la garganta como una piedra afilada.

Joseph Carlson no me había mirado con dolor. Me había mirado con miedo. Cada vez que se daba la vuelta cuando yo entraba en una habitación, cada vez que permitía que Beatrice se burlara de la memoria de mi madre, no era porque estuviera destrozado. Era porque era un cobarde. Mi rostro —el rostro de mi madre— era una acusación viviente de su culpa. No se había limitado a dejarla morir. Le había entregado el cuchillo a sus verdugos y luego había compartido la cama con la mujer que lo había clavado.

El último vestigio de piedad filial que había en mí no se desvaneció. Se incineró. Joseph Carlson ya no era mi padre. Era un objetivo.

Un suave golpe a la puerta rompió mi trance. Elara y Clara entraron, con los rostros compuestos en máscaras profesionales de neutralidad. Habían oído lo suficiente a través de las delgadas paredes como para comprender que el mundo había girado irrevocablemente sobre su eje.

—La anciana está asegurada en la bodega del ala este —informó Elara, con la mano apoyada por costumbre en la empuñadura de la hoja oculta bajo su abrigo—. Se muestra dócil. Por ahora.

«Que siga viva», dije, con una voz que pertenecía a alguien más fría, más aguda que la de la chica que había sido esa misma mañana. «Es el único hilo que conduce directamente a Silvio. Si se derrumba, perdemos nuestra ventaja».

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