Capítulo 291:

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Elena temblaba, con lágrimas resbalando por sus mejillas demacradas. «Fue hace dieciocho años… El señor Silvio… llevaba a cabo una operación paralela. Vendía rutas de transporte y armas excedentes a los irlandeses. Estaba prohibido. Una traición al Capo».

Se me revolvió el estómago. Traición. Silvio no había sido solo un asesino: era una rata. Un traidor al mismo código que predicaba en las cenas de los domingos.

«Mi madre se enteró», dije. No era una pregunta.

«Ella lo oyó», susurró Elena, con la voz a punto de quebrarse. «Estaba en la biblioteca… lo oyó por casualidad por teléfono. Amenazó con contárselo a tu padre. Con contárselo al Don».

«Así que decidió matarla».

«No podía hacerlo él mismo. Habría levantado demasiadas sospechas». Elena se quedó mirando sus manos entrelazadas. «Acudió a Beatrice. Ella estaba hambrienta. Quería a tu padre. Quería el prestigio de ser la esposa de un Carlson. Silvio le prometió que, si Eleonora desaparecía, utilizaría la influencia de los Moreno para asegurarse de que Joseph se casara con ella».

Sentí cómo la bilis me subía por la garganta. Mi madre no había sido víctima de la pasión ni de las circunstancias. Había sido una transacción, una moneda de cambio entre un traidor y un oportunista.

«¿Y mi padre?», pregunté, con un sabor amargo en la boca. «Joseph Carlson. ¿Lo sabía?».

Elena apretó los ojos con fuerza. «Él… él sospechaba. Cuando Beatrice empezó a llevarle infusiones a tu madre… cuando tu madre se fue debilitando… Joseph miró para otro lado. Era débil. Amaba a Beatrice más de lo que temía por su esposa».

Un sonido hueco escapó de mis labios, algo entre una risa y un sollozo, totalmente desprovisto de calidez. Por supuesto. Mi padre, el cobarde. No había empuñado el cuchillo; simplemente había abierto la puerta y se había hecho a un lado para dejar paso a los carniceros.

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«La medicina», insistí, necesitando la última pieza. «El parto».

«Beatrice la envenenó lentamente para debilitarle el corazón», confesó Elena, bajando la voz hasta que apenas se oía. «Pero cuando empezó el parto… Silvio me dio las pastillas. Dijo que si el bebé sobrevivía, que así fuera. Pero la madre tenía que morir en esa cama. Me dijo que si no cambiaba los coagulantes por anticoagulantes, encontrarían a mis hijos en el río».

Me di la vuelta y caminé hacia la ventana, agarrando la pesada tela de la cortina hasta que se me pusieron blancos los nudillos.

Tres nombres.

Silvio Moreno. El arquitecto. El traidor. El tío de mi marido y un venerado Anciano de la Mafia de Chicago.

Beatrice Carlson. La verdugo. La usurpadora.

Joseph Carlson. El cómplice. El cobarde.

La rabia que me invadió era fría, precisa y aterradoramente vasta. Ya no se trataba de reclamar una herencia. Se trataba de sangre. De venganza.

Pero, a medida que la neblina roja de la furia se disipaba, una escalofriante constatación me oprimió. Silvio era sangre de Damien: familia. En nuestro mundo, acusar a un Anciano de traición y asesinato sin pruebas irrefutables era una sentencia de muerte. E incluso con pruebas, ¿elegiría Damien el recuerdo de la madre asesinada de su esposa por encima del hombre que le había ayudado a criarse?

Me volví hacia Elena. Ella me miraba con los ojos de una mujer que espera el golpe del verdugo.

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