Capítulo 287:

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Apreté con fuerza la barandilla de piedra. Damien había ido a dar un veredicto final a su hijo descarriado, y estaba claro que la podredumbre que llevaba tiempo intuyendo en Alex le había obligado por fin a actuar. Cuando las pesadas puertas de cristal se abrieron con un crujido unos minutos más tarde, la temperatura en la terraza pareció bajar diez grados.

Damien salió a la luz. Llevaba la corbata aflojada, el pelo oscuro revuelto y sus ojos —por lo general tan vivos, con una inteligencia aguda y depredadora— estaban nublados por una oscuridad cansada.

«Damien», dije, acercándome a él. «¿Qué ha pasado con Alex?»

No me miró. Fijó la vista en la ciudad que gobernaba, con la mandíbula apretada como una barra de hierro. «Solo asuntos familiares, Isabella. Nada de lo que debas preocuparte».

El desdén me dolió, pero comprendí el peso que llevaba sobre sus hombros. Como el Don Oscuro, sus decepciones nunca eran meramente personales: eran riesgos estratégicos. Lamentaba un legado que se desmoronaba antes incluso de haber tomado forma. Extendí la mano y rozé su manga con los dedos, pero él permaneció como una estatua de mármol frío. Su silencio era una fortaleza y, por ahora, yo me encontraba al otro lado de sus murallas.

Unos días más tarde, el calor de la tarde era sofocante, incluso con las cubiteras de plata colocadas por toda mi suite. Me senté en el borde de la chaise longue, observando a Elara servir dos tazas de espresso con la eficiencia experta que la hacía indispensable.

«Las noticias de la finca Carlson son deliciosas, Regina», dijo Elara, con un destello malicioso iluminando sus ojos.

Me recosté, saboreando el amargor del café. «Cuéntame».

«Beatrice Carlson está perdiendo la cabeza», informó Elara con tranquila satisfacción. Beatrice —mi madrastra, una mujer que había construido su vida sobre los huesos del legado de mi madre— había intentado una vez venderme al mejor postor. « «María ha estado perfecta. Un susurro en el pasillo por aquí, un retrato de tu madre fuera de lugar por allá. Beatrice está convencida de que la casa está encantada. Lleva tres días sin dormir y ha despedido a la mitad del personal, segura de que conspiran contra ella».

«¿Y mi padre?», pregunté. Joseph Carlson era un hombre de constitución débil, una figura que siempre había preferido el consuelo de su whisky a las complicaciones de las crisis de su esposa.

«Joseph se ha mudado al ala de invitados», dijo Elara con una risa seca y breve. «Le dijo al cocinero que no pondrá un pie en la habitación de Beatrice hasta que la “mala energía” haya desaparecido. Un cobarde, como siempre».

Lo 𝗆𝘢́s 𝗹eí𝖽𝗼 de 𝗅𝖺 𝗌𝗲𝗺а𝗻𝗮 𝗲𝗻 𝘯𝗼𝗏𝗲𝗹𝗮𝗌𝟦𝖿𝘢𝗇.c𝘰𝗺

Sonreí, aunque no había calidez en ella. Esta era mi venganza personal. No necesitaba balas para destruir a Beatrice; necesitaba que su propia culpa la consumiera por dentro. Ella le había robado a mi madre las joyas, su habitación, su dignidad. Ahora yo le robaría la cordura.

«María tiene que mantener la presión», dije, con voz fría y serena. «Dile que esta noche lleve el aroma de jazmín seco a la suite principal. Era el favorito de mi madre».

—Considéralo hecho —dijo Elara. Luego se detuvo, mirándome de reojo—. Pero Isabella… si te quedas aquí, Joseph podría venir a ti arrastrándose en busca de ayuda.

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