Capítulo 285:

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El aire salió de mis pulmones en una oleada de alivio. Él lo sabía. Lo había sabido todo el tiempo. Las clases particulares, la paciencia, la observación minuciosa… nada de eso era ceguera. Era una prueba. Quizás una trampa.

«Fracasará», susurré, mientras la comprensión se asentaba en mis huesos.

«Se derrumbará», corrigió Damien, rozando mi pómulo con el pulgar con una delicadeza que contrastaba radicalmente con la brutalidad de sus palabras. «Y cuando lo haga, la familia verá lo que yo siempre he visto».

Lo miré —lo miré de verdad— y, por primera vez desde que había llegado a esta casa, el nudo de ansiedad que se enroscaba en mi pecho comenzó a aflojarse. No éramos meramente marido y mujer. En este secreto compartido, en este frío y despiadado ajuste de cuentas con su propia sangre, nos habíamos convertido en algo más.

Por fin éramos aliados.

Punto de vista de Isabella Moreno

El clic de la pesada puerta de roble sonó como el chasquido de una trampa. Dentro del santuario de nuestra suite privada, el aire estaba cargado de jazmín seco y del frío persistente de los suelos de mármol. Damien se dirigió hacia la jarra de cristal del aparador, con movimientos fluidos y depredadores a pesar de su agotamiento.

Sirvió dos dedos de whisky escocés ámbar; el hielo tintineó contra el cristal con un sonido agudo y definitivo.

—No crees que pueda hacerlo —dije en voz baja, apoyándome en el borde de la mesa de caoba. No necesitaba nombrarlo. El rostro pálido y aterrorizado de Alex en el salón se había grabado a fuego en mi mente.

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Damien agitó el líquido, con sus ojos oscuros fijos en el remolino de su vaso. —La habilidad de Alex es un susurro comparada con el rugido de Marco, Isabella. Le falta la base, la paciencia necesaria para llevar a los hombres al fuego. Su ambición no calienta a la familia, la enloquece. Nace del orgullo y de un miedo desesperado y desgarrador».

Dio un sorbo lento, apretando la mandíbula. «Quiere ganar el Gauntlet no por la famiglia, sino para fastidiarme. Cree que un título le otorgará el respeto que no se ha ganado con sangre».

—¿Y Marco? —pregunté. Marco era hijo de un soldado, un hombre que había pasado su vida en las sombras de los muelles, demostrando su valía a través de sus puños y su silencio.

—Marco es un lobo —dijo Damien simplemente—. Alex es un niño jugando a disfrazarse con la armadura de su padre.

La fría claridad de su voz me hizo sentir un escalofrío recorriendo la espalda. Aquí no había ningún punto ciego paternal. Damien veía la podredumbre —y, por primera vez, me permitía verla a mí también—. Nos quedamos allí, en la quietud de la tarde, dos conspiradores unidos por un contrato matrimonial y una comprensión compartida y despiadada del hombre que se suponía que era el futuro del linaje Moreno.

El sol había pasado su cenit cuando Damien regresó de su despacho. El ruido sordo y rítmico de sus botas sobre la alfombra me lo dijo todo antes de que pronunciara una sola palabra. Parecía más viejo, las ojeras más profundas, su presencia irradiaba una energía oscura y asfixiante.

Se dejó caer en el sillón frente a mí y se presionó las sienes con los dedos.

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