Capítulo 227:

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Punto de vista de Isabella

El latido rítmico del corazón de Damien bajo mi oreja era lo único que me mantenía con los pies en la tierra. En este mundo de sombras y venganzas, él era lo único sólido que tenía. Pero incluso su consuelo venía con un filo de acero.

—Crees que estoy siendo demasiado poética con Robert Rossi —murmuré, mientras mis dedos recorrían la costosa lana de la chaqueta de su traje.

La mano de Damien se desplazó a la nuca, con un agarre firme, posesivo. «Creo que eres joven, Isabella. Quieres ver cómo se mueven las piezas en el tablero. Quieres la satisfacción de la hemorragia lenta». Me echó la cabeza hacia atrás hasta que tuve que encontrarme con su mirada abismal. «En mi mundo, si una extremidad tiene gangrena, no se negocia con la infección. Se corta. Rápido. Limpio.»

«Y Beatrice es la infección», dije en voz baja.

«Lo es. Y María es solo un síntoma». Se inclinó hacia mí, su aliento cálido contra mis labios. «Tu plan es intrincado, mia regina. Quizá un poco ingenuo para las calles, pero para una reina criada en una jaula dorada, demuestra una crueldad encomiable. Llévalo a cabo. Pero si falla, si te enfrentas a algún… inconveniente, yo me encargaré. Y mis métodos, puedes estar segura, serán mucho menos… delicados».

Un escalofrío de calor oscuro me recorrió el cuerpo. No solo me estaba ofreciendo ayuda; me estaba ofreciendo todo el peso del imperio Moreno para respaldar mi guerra personal.

«No fallaré, Damien. Necesito que María me mire a los ojos cuando traicione a su señora. Necesito que sepa exactamente de quién depende para comer».

Me silenció con un beso —duro, exigente y con sabor a humo. Fue el sello de nuestro pacto.

A la tarde siguiente, el ambiente en la mesa privada de The Velvet Room era tan denso que se podía ahogar. Me quedé de pie detrás del cristal unidireccional en el pasillo de observación, observando a las dos personas que estaban dentro.

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María, la doncella de mayor confianza de Beatrice Carlson durante más de dos décadas, parecía un fantasma de sí misma. Era una mujer que solía comportarse con el orgullo invisible de los sirvientes de clase alta, pero ahora estaba encorvada sobre la mesa de caoba, con los nudillos blancos mientras agarraba con fuerza un pequeño crucifijo de plata.

Frente a ella estaba sentado Robert. Mi rata de laboratorio.

Tenía un aspecto patético. Su rostro era un mapa de moratones —cortesía del «altercado» de Daniel— y le temblaban las manos mientras alcanzaba un vaso de agua.

—No va a venir, madre —siseó Robert, con la voz quebrada por un tono desesperado—. Esa mujer, la Moreno… va a dejar que me maten. Sabe que estás dudando.

«No estoy dudando, Robert», susurró María, con la voz ahogada por las lágrimas. «Estoy pensando en los veinte años que le dediqué a esa familia. Si Beatrice se entera…»

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